sábado, 23 de noviembre de 2013

Ira



Puños crispados
Las uñas se tornan garras contra la carne
Las palmas se abren
Se apoyan húmedas
De rojo en el suelo
Solo hay sangre seca en el horizonte,
al tiempo que una frente surcada de arrugas
Choca contra la tierra
Es una plegaria 
De gruñidos salvajes
Desvela su dolor en el llanto
Censurado por hombres sordos
Risas crueles, carcajadas de la nobleza
rancia
Humillando al hombre arrodillado
Su dolor agredido
Por un rey ciego al canto recto
de la Ley
El odio, la impotencia
Incendiando con sus lágrimas
El reino de la inequidad
Donde se recompensa el vicio
y se brinda con fino cristal
a la salud de la plebe hambrienta
Premia el perdón real al asesino
Sin justicia para el hijo muerto
Manos rasgadas, pétreas
Abandonan su inercia 
Persiguen incansables
El cuello del soberano
El padre, nunca más postrados a los
pies del monarca
Logra arrebatar el aire
al poseedor de la Corona
El castigo de los guardias
se presenta más pronto
que tardía la salvación del líder:
Las saetas caen una a una
vierten su sangre común
Sobre el cuerpo de venas azuladas
Venganza consumada antes de enfriarse 
el niño en el féretro
De helarse la ira
En su pecho muerto. 





jueves, 31 de octubre de 2013

Esse quam videri.



Desenredo las letras 
Esa triste maraña en el desván
 De mi cabeza. 
Las palabras copulan 
Con desacierto, se entremezclan, 
Otra vez, 
 En esos versos malos. 
Tu mirada inasible
 Con mi pobre talento.
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Tiemblo, sí, debe ser
 Obra de telúrica deidad 
 Escondida, tras 
Tus orbes de mar atlántico 
A veces gris tempestad
O verde caribe; 
O azul amanece de nuevo.
 Y el lápiz rasga,
 Como un sismo a la tierra, 
La debilidad del papel
 Con denuedo.
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 He pasado tantos años
 Por el tamiz de la experiencia
 Esa década, nuestra 
 Hecha polvo 
 En quemadas incidencias.
 Reñidas todas
 Las verdades
 En las historias de mis libretas. 
Conocerás tú, algunas, 
Otras
 Se las tragará la Tierra.

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Poema de presentación para el Taller "Pídele al poeta" (Forojovenes).



jueves, 24 de octubre de 2013

Llave/Cerradura



"Más allá de ciertas vidas, más allá de ciertas muertes.
En algún punto lejano y perdido en la eternidad/ tendré guardada siempre la llave del corazón que nunca quise robarte/ Más allá del tiempo que está planeando alejarnos...
...seremos los mismos que se hicieron ésta promesa que ahora en papel escribo."

   Encontró las palabras envejeciendo sin pena ni gloria en una libreta. Recordó haberlas hivalnado en una de sus muchas noches donde el sueño le huía. Eran palabras accesorias a un regalo cuyo destinatario, jamás entendería el significado de esas breves líneas por más que las analizara. 
  
    Tenía 14 años;  todavía creía en el amor, simbolizado en la unión armónica de sexos contrarios bajo la fachada de una llave y una cerradura. Un objeto para cada miembro de una pareja anómala, no recíproca, endeble.

    Leyó nuevamente las oraciones, dándose cuenta que hoy era incapaz de entender esas líneas, de mirarlas sin sentir más que lástima por su ingenuidad y sonreír con displicencia a su pasado.

    Ella se acercaba indudablemente a la adultez. Lo que más le dolía ahora, era la certeza de su incapacidad de amar sin ataduras ni manchas como esa niña a quien tanto despreciaba; la misma a la que quería parecerse cuando encontraba a alguien que quizás podría salvarla de su veneno. Arrojó las palabras a una hoguera imaginaria, destrozando metódicamente el papel que las albergaba. Los restos ya no pertenecían al pasado, sino a las ratas del vertedero municipal.








martes, 10 de septiembre de 2013

Stassacoeur


Abrigo ciertas palabras agridulces  qué decir en días de tan extenuante hastío.

He conocido el mundo de lo sensual; primero torpe, luego fieramente hedonista, dado que el cinismo me nació de un anhelo intangible guardado en la ignominia de éste cofre marchito; detrás de los huesos. 

Dígase un corazón desflorado.

Había probado ad nauseam borrar huellas dactilares por fricción de pieles menos loables en mis labios. En esto de los sentimientos, el teatro se me ha dado bien como escape sutil y romántico a la realidad más elemental: he roto otros seres hasta astillarse el alma, sin que me importara casi mi soberbia faraónica.

"I used to use you", decía cual quiróptero a mariposas, abejas, escorpiones, escarabajos y a heterogéneas criaturas de seis patas.

El Único al que he besado su sombra en el asfalto, es el mismo que logró quebrar mis latidos en chillidos de angustia negra.

Solo a Él, fragmentado en miles de recuerdos que se acomodan en mi psique sin apenas advertirlo; le he amado con devoción e idolatría primitiva.

Permítanme presentarme como Rompecorazones, si es que merecen ser presentadas las cenizas sin urna de un fenecido. Últimamente, a fuerza de recordarle con alevosía, soy testigo del aniquilamiento malhadado de mi sentir al ansiar tierno sopor en sus brazos. 


lunes, 2 de septiembre de 2013

Alicia a través del recuerdo.



Alicia; solía conocerla. Abría los espejos con el mismo abrecartas que rasgaba sus muslos, los guardianes franqueables de gozos y evasiones en el hoyo del conejo. 

Alicia; ella solía conocerme con la misma precisión silente que sirvió para descifrar su infierno íntimo. 

Había guardado su inocencia en algún armario recóndito y mental. Pensaba, o creía pensar que en medio de la putrefacción de su mundo era mejor guardarse las cosas buenas y puras para evadirse del horror en determinados momentos. Aquellos que exigieran más desapego de la realidad; arrancarse la cabeza a punta de arañarse el cuello en fantasías infantiles, así éstas fueran igual o más sucias que las condenatorias diversiones de los adultos. Los niños son perversos polimorfos, decía Freud. 

 Alicia, ella jamás leyó a Freud, pero ¡sí qué sabía de perversiones! 

Tenía cicatrices en los pensamientos; las huellas dactilares de su hermano incestuoso tatuadas en el vientre; la sobria indiferencia de los lúcidos corroborando su inexistencia;cortes poco profundos donde nadie pudiera evitarle el placer de controlar el dolor propio. No consumía hongos, ni tomaba el té cuando-en su imaginación- una amiga que no existía le invitaba a alguna velada entre rosas, jazmines y gardenias. 

Ella existía en nubes cósmicas entre el desvelo y el ensueño; libertad más auténtica de todo sanatorio.

 Yo solía conocerla, porque solo los condenados evocan a otros malditos en medio de un mundo brillante y falso como la pirita . No sabíamos que estábamos en las sombras, ya que desconocíamos la luz. Alicia…, sabría que es ella aunque mis sentidos estuvieran tan atrofiados como mis nervios: el tono negro de sus hebras como algas contra la marea, la porcelana que recubre sus tejidos, la difusa ternura en sus orbes candentes. 

"Si es que el ser que me saluda en el espejo es realmente ella."

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Posible prólogo para el final de Alice In Nightmareland (Web en construcción, mortales). Facundo Chiesa y mi persona estamos trabajando en el capítulo final de la blognovela más fabulosa de todos los tiempos. 

Si no la leen, utilizaremos a sus hipotéticos hijos como mano de obra barata para fabricar Iphones.

 Y sin paga.


Dibujo de: Abigail Larson.


jueves, 29 de agosto de 2013

Moi Non Plus



-Apaga las luces.

En otra época se habría extinguido solitaria llama sobre una torre semi-destruida de cera. Ahora, basta la presión de un interruptor para sumir la habitación en sombras.

-Quítate el vestido.

En otro tiempo, quizás uno mejor, hubiese sido necesario el juego de la seducción para avivar el fuego expectante entre ambos. Habría sido tiempo de persecuciones, travesuras, mimos y caricias. Sin palabras..., apenas una risa atrevida.

El gemido contenido acompañado de un gruñido primitivo de gozo.

El presente impone nuevos códigos militares: un comando firme y desalmado; alguna mirada fría. Se requiere ese tono para que el pájaro entre a la jaula arrancándose el plumaje.

-Acuéstate, vamos, no pienso morderte.

La sonrisa sarcástica salpica al mundo destellos amargos, mientras se hace claro que no hay cabida para la ternura. La habitación es fría como tú; tras el flirteo y el encanto. Sabes que tras tantas noches en blanco, yaciendo con otro cuerpo anhelante en la fusión más arcaica de dos cuerpos...

¿Por qué habría de importarte lo que siente alguien más?

"-Je t'aime.

-Moi non plus."








martes, 20 de agosto de 2013

Via The End



I lit my scars in a new cigarette's light
 The heart crawls to meet the shock 
As the tender steel hits the naked skin 
So life has first begun when death wins

 It is so deep
 It is so cold 
 It is so sharp 
It is foretold 

 I cast the dust into the past to really see 
The bonds of my blood turn so cold 
All the childhood's memories scream inside of me 
The pain for this world sets the other free

 It is so deep
 It is so cold 
When all colors blend to black 

 It is so sharp 
It is foretold
 Via the end

 The loneliness won't leave me alone
 Summer infernal paradisial hell 
The sheer absence is the only presence
 I understand now
 The toll of the bell


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"Las personas no mueren por  suicidio; mueren por la tristeza"
Anónimo.

El mundo gira, las calles están repletas de anónimos.
Nada cambia excepto el veneno en mí.
Mis venas cargadas de sangre y hiel.
Las lágrimas que ya no puedo soltar.
Y el deseo de vivir un día más hasta que...hasta que...

... hasta que ya no pueda implorar por otro día más.





viernes, 16 de agosto de 2013

Anuncio Oficial: Redes Sociales



En el vasto mundo de los blogs, existe una pequeña comunidad de seguidores y lectores habituales que no me han abandonado, pese a mi evidente desatención a blogs amigos y propios. Dicha comunidad, es conocedora de una de mis más terribles adicciones: la adicción a las redes sociales.

Ésta adicción no causa más problemas en mi vida que la incertidumbre de no recordar, en determinado momento, qué cuentas o contraseñas tengo. Y cuando lo hago, a la vieja usanza de "si no lo has usado en meses, no lo necesitas"; realizo macropurgas stanlinistas para eliminar todas aquellas redes que no requiero.

Hoy, gente que todavía se pasa por aquí, dejo un listado completo de mis actuales redes sociales:


  1. Google+ : Es tan aburrida e insulsa que no la utilizo para nada, pero en un futuro quizás adquiera algo de sentido y/o interés, así que sobrevive -circunstancialmente- a la purga. Click en el siguiente enlace: Oriana Blanco Herdz.
  2. Twitter: Estoy adicta perdida con él, y es *chachacha chan*...@DracuCaffe.
  3. DeviantART: Volví a utilizarlo, y de vez en cuando subo dibujos, fotos y creo que descartaré subir textos. Click en el siguiente enlace: Draculesti's Caffè on DeviantART.
  4. Facebook: Dejaré de pretender que no me importa que vulneren mi privacidad y demás estupideces como si yo fuera una celebridad. Click en el siguiente enlace: OrBlancNarvich.
  5. Tumblr: Lo tengo muy abandonado, pero qué carajo, también tengo hambre de seguidores allÍ. Click en el siguiente enlace: Draculesti's.
  6. Ask.fm: Anairo Draculesti.
  7. Pinterest: Zorra Hedonista.
  8. WeHeartIt: Anairo.                                                                                                                    

Saludos y muchos besos, gente que lee tales parrafadas y tonterías egocentristas.








jueves, 15 de agosto de 2013

Suzanne Saint-Jean



Te encuentro siempre abismal, así, cercana a tocar los rebordes de un mundo turbio donde somos objetos que yacen en enigmas.

 Valgan todas las metáforas, eres como la flor protagonista de un espejismo; en una tierra seca, árida, desde generaciones más afortunadas en el amor que tú y yo.

A pesar de haber seguido todos tus juegos, no consigo premio más claro que un eco cercenado parecido a ti. ¿Quién eres, qué significa una caricia en mi cuello o tu temblor en mis brazos? ¿Existen preguntas con respuestas sinceras, diosa de las dunas?

 En un reencuentro más trágico que poético, te espero con ojos arábigos hambrientos de tus labios de níspero. Y unos centímetros más arriba, la rectitud caucásica de tu nariz, antesala de ojos esquivos, color madera. 
Suaves como el imaginario tacto de las nubes.

 Me has torturado en noches helados con inasibles evocaciones de las colinas que forman tus caderas; los millones de granos de arena blancuzca que integran tu carne. 

Eres nocturna, así te piense hasta en la extraña confluencia de sol y luna. 

Te sueño, pero no en lo desolado del desierto, 
sino en una ciudad de romanticismo pluvial. 
Una que significa más para nosotros que los eventos 
acontecidos en tantos otras vidas y lugares.

 Una cuya lluvia repentina e intermitente- como mi llanto- me recuerdan que hay una pregunta que debe ser formulada: 

¿Es que podremos tener a París en algo más que mis melancólicas fantasías?

 ……………… 


Estimado amigo, no ignoro qué es poseer durante años sueños en común con una persona a la que perseguiríamos a los confines de un infierno cónico. Algunas, somos tan desafortunadas que perseguimos nuestros tormentos sin jamás atraparlos. No obstante, algo me dice que tendrás más éxito que mi persona persiguiendo a Suzanne en el centro de cualquier hexágono, así éste se llame Francia y tengas que cruzar el Atlántico a nado. 

Más que fe, tengo esperanzas en ti, mon ami.


viernes, 26 de julio de 2013

Los diamantes compran mujeres.



Deslumbra a la noche con el brillo de los falsos diamantes.
Ha caminado tantas veces por las mismas calles,
evoca sintiendo la suavidad del asiento.
Cuando venga la próxima curva en el sendero rectilíneo
quizás se digne a mirar un rascacielos e imaginarlo suyo.
Pero, debe ser paciente, la calma es buena consejera
para las arribistas con buenas imitaciones de Kartiér.
....
Confronta al recuerdo de la noche angustiosa, una vez más,
presintiendo lo costoso de escapar a la infancia y se ve
hambrienta, con frío, acariciando el zinc
de un techo demasiado cerca de su cabeza.
La vieja barriada se sobrepone al lujo citadino
en su mirada empañada de cristales.
Si se corre el maquillaje antes que el cliente, a todo adiós.
....
Por la autopista ve millares de estrellas en el Ávila
Qué extraño, que no suban más alto, se engaña
con alevosía e ingenuidad.
De día es un cinturón de miseria circundando la Métropolis,
 de noche fulgor que le da vida a las gemas.
Ya ve la entrada del Hotel; el corazón acelera
presiente que la mona se ve bien de seda.
....
La fiesta transcurre deliciosamente, como dijo
la dama cincuentona que le sonrió con hipocresía.
Habla poco, murmurando, su voz de iletrada es un impedimento
que la hace parecer más florero que acompañante.
Le dijeron que se inventara un nombre, y le pareció bonito Lucía
Sí, Lucía es mucho mejor que Bezabet, ahora que
el Ministro le dice Habitación 203.
.....
El ascensor tarda una eternidad, mientras, se acicala
El espejo le devuelve una cascada de pelo oscuro;
la cintura de avispa con otcutur rojo.
Lo único que no es original en ella son los diamantes, y se disgusta
Intuyó unas risas burlonas, no obstante, sabe que 
si todo sale bien, la llamarán
la Dama, y las alhajas serán de verdad.
.....
Ha llegado al piso, la llave tiembla
Su Caballero todavía tiene que brindar, y ella ya ha abierto
su propia botella, porque sabe que sin unas cuantas copas
la noche es más larga, así la subasta haya sido consentida
Ve por el cristal, y desde aquí ya no hay estrellas
Solo las lágrimas de la almohada, saben que su alma
tiene precio y su cuerpo no vale nada.

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No estoy en contra de la prostitución, ni esto es un pseudopoema moralista. La realidad es que el precio y valor del Ser le compete al mismo individuo. En diversas oportunidades he publicado en este blog que cambiaría fracciones de mi psique por un chocolate Hershey. Ahora, quiero un Ferrari, dos arepas de caviar, un pingüino ninja y once imitadores de Michael Jackson.

No obstante, lo que tiene más valor para mí son los principios y los valores de cada persona. No me importa cuán retorcidos sean, siempre y cuando sepan-en lo posible, ser fieles a ellos. En mi caso me he dado cuenta que lo más importante para mí es:

FELICIDAD
ESPERANZA
VOLUNTAD
VENGANZA
TRISTEZA
AMISTAD
FUERZA
AMOR
ODIO
EGO

Y en base a entender todas estas palabras inconexas, contradictorias y que parecen no tener ningún sentido, transito por esta vida siendo feliz en la medida de lo posible, y haciendo feliz a los demás siempre y cuando el resto de las personas no entre en conflicto con mi propia felicidad.

El precio de vivir la vida así, solo lo conocerá quien se atreva.










lunes, 22 de julio de 2013

Certeza Científica I

Los gatos son hermosos e inteligentes incluso si no reciben entrenamiento alguno. A diferencia de nuestros padres, ciertamente.


lunes, 15 de julio de 2013

Sali Sensus




Navegando el insomnio, algo de sonata musical difusa y la cortada en mi hombro, hombro herido para recordar un pasado de excesos que se abre de par en par. Tal parece que en las noches en blanco es menos dificultoso desandar los caminos deshonrosos que nos hemos perdonado, pero prohibido. Y puede que navegue en la falta de descanso, pero me acurruca en la punta de la lengua un matiz sensorial: la sal de tu cuello.







martes, 9 de julio de 2013

¿Oh,qué será?



Yo creo en muchas cosas que no he visto, y ustedes también, lo sé. 
No se puede negar la existencia de algo palpado por más etéreo que sea. 
No hace falta exhibir una prueba de decencia de aquello que es tan verdadero. 
El único gesto es creer o no. 
Algunas veces hasta creer llorando. 
Se trata de un tema incompleto porque le falta respuesta; respuesta que alguno de ustedes, quizás, le pueda dar. 
Es un tema en technicolor para hacer algo útil del amor.
 Para todos nosotros, amén. 

 Oh, qué será, qué será que anda suspirando por las alcobas,
 que se oye susurrando en versos de trova, 
que anda combinándonos preguntas locas, 
que anda en las cabezas, anda en las bocas, 
que anda ascendiendo por hartos huecos, 
que están hablando alto en la bodega, 
y grita en el mercado, ¿qué cosa es esa? 

Es la naturaleza, será, que será, que no tiene certeza y nunca te da,
 que no tiene concepto, y nunca tendrá, que no tiene tamaño.
 Oh, qué será, qué será que vive en las ideas de esos amantes, 
que cantan los poetas más delirantes, 
que juran los profetas emborrachados, 
está en la romería de los mutilados, 
está en la fantasía de los infelices,
 está en el día a día de las meretrices,
 en todos los bandidos y desvalidos, 
En todos sus sentidos, será qué será,
 que no tiene decencia y nunca tendrá,
 que no tiene censura y nunca tendrá, y le falta sentido.

 Oh, qué será, qué será que ningún aviso podrá evitar,
 que tampoco los presos puedan desafiar, 
que todos los caminos tendrán que cruzar, 
donde todos los signos van a consagrar, 
y todos los niñitos a investigar, 
y todos los destinos van a encontrar, 
y el mismo Padre eterno que nunca fue allá, 
al hombre nuevamente lo bendecirán
 apagando al infierno su llama final, 
porque no tiene caso volver a rodar 
por la falta de juicio.

 Ohhh, qué será 
Ohhh, qué será
 Ohhh, qué será 
(Ohhh, qué será) 

Que jura el profeta, canta el poeta, 
y están gritando en la maqueta, 
Oh, qué será (Ohhh, qué será) 
Que me despierta por la noche, 
y me hace temblar, me hace llorar,
(Ohhh, qué será)

 Son fantasmas, son los fantasmas,
 siento la puerta tocar tres veces, 
Oh, qué será (Ohhh, qué será) 
Van suspirando por las alcobas
 y susurrando versos de trova,
 ¡ponte a escuchar! (Ohhh, qué será)

 No tiene tamaño, y es naturaleza, 
anda en las bocas y en las cabezas, 
(Ohhh, qué será) 
Todos los niñitos lo investigarán
 y ningún aviso lo podrá evitar, 
(Ohhh, qué será)
 En toda campana repicará,
 y el que está dormido despertará, 
(Ohhh, qué será) 

Son fantasmas, son los fantasmas, 
siento la puerta tocar tres veces,
¡¡¡ Oh qué será!!! (Ohhh, qué será) 
Son fantasmas, son fantasmas,
 son fantasmas, son fantasmas
 oigo la puerta tocar, ay, la puerta tocar 
(Ohhh, qué será)

 Lo vive el bandido, el desvalido, 
las meretrices, los infelices,
 el reverendo y el bombero, 
el presidente, el zapatero,
 y las maestras y el carpintero,
 la ciudadana y el extranjero,
 también el juez y el farandulero,
 la enfermera, el timonero, 
el santero, el marxista,
 el bodeguero y el masoquista 
¡¡¡Oh, qué será!!! 


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Seré todo lo roquera/metalera/frieak/cualquier-adjetivo-cliché que quiera, pero amo bailar una buena salsa, y más la elegante salsa casino. Y considero al disco "El Malo" de Willie Colón uno de los mejores discos del mundo, así suene tan infantil como lo leo ahora.

No es solo por su excelencia en el arreglo musical: es  también por lo poético de sus letras, la pericia conque compensa su pobre voz con una buena técnica de canto y la maestría de la orquesta que dirige. De una racistamusical a otros que comparten el gusto por menospreciar todo lo que habitualmente estorba nuestros oídos, les digo esto: escuchen el disco, y verán cómo  el cosmos de los sonidos se amplia un poco, incluso más allá del hermetismo que le cohíbe gracias a los prejuicios y etiquetas que- creemos- deben definirnos.

Besos de neón, y no olviden que la foto es de FraSoldiers.





sábado, 6 de julio de 2013

Somos hijos del mar queriendo nadar en las alturas.


Volver a ti, aguas poco profundas
Artificio cuadrangular repleto de motivos de cerámica
Imaginarte ilimitada, inexplorada, insondable
Y desengañarme con el reborde de una esquina
o con la visión de una escalera
Sumergirme en ti, espejismo azulado
Porque hace mucho que quiero volver 
siempre he sido etérea, dama de aire,
 habitante de un reino de nubes
Pero no soy pájaro y las alas me han sido vedadas
Toco lo celestial en tu reflejo, soñado marino,
 e imagino las brazadas como batallas
 de mis plumas contra el viento
Dejo de respirar, estoy en ti, 
te regalo mi último aliento 
hecho burbujas en un frenesí
que muere con el instinto de buscar otra bocanada
Porque no eres mar, ni yo soy sirena.
Y como un falso pez bañado en cloro
podría fenecer de mil y un maneras
Quizás en otra vida no sea ni un halcón ni una estrella
Pero estaría bien ser una de las baldosas 
una en el fondo, recóndita, junto a otras
soñando que ese resplandor
es agua ahora
 y más tarde, pura luz.


Si van a morir, que lo hagan con dignidad

Me gustaría pensar que las relaciones humanas se desarrollan en un marco de reciprocidad. Por lo tanto, como yo he faltado a mis deberes de lectora usual de Blogger, causando de esta forma la desidia y abandono ostensible de mis seguidores, he decidido practicarle la eutanasia a los comentarios de Le Diable Au Coeur. Quien desee comentar con toda la sinceridad de su corazón o todo el desprecio visceral, puede hacerlo en mi perfil de Google+ , teniendo así la oportunidad irresistible de confirmar mi adicción a las redes sociales y que ando llamando la atención por el primer trozo de Internet que se me presente. O, si produce mucha pereza pinchar un link y decir "jaja, qué bonito tu cuento, besitos púrpuras", entonces solo escojan cualquiera de las opciones de "Reacciones", y así sabré que alguien- al fin- vino a leer.

Antes creía que un blog se alimentaba de comentarios, y muchos lo hacen. Sin embargo, ahora entiendo que escribo un 70% para mí, un 20% para mis conocidos y un 10% para Chuck Norris y sus legiones de weirdos en Internet. Ya no requiero, pero agradezco (aunque suene contradictorio) las críticas constructivas o destructivas a lo que escribo, pinto, dibujo, pienso o hago creer que pienso.

Así, y sin alargar más este Anuncio Oficial, les agradezco a todos los seguidores, lectores extraviados, Chuck Norris, mi mamá, la abuela fantasma de Thiago, monosninja de Blackrrabit y, finalmente, a los pocos fieles/infieles que comentan de vez en cuando (tú lo sabes, Sperant, sé que estás por ahí (xD), por haber dejado aunque sea un "hola" alguna vez en este blog.

Besos de neón, muchachos, y mucho éxito.



viernes, 5 de julio de 2013

Québec Provincia Francófona, o el "Latinfrancanadian Way of Life"




Viajé en el 2008 a la provincia francófona de Québec como parte de un curso intensivo de francés. El programa consistía básicamente en cuatro horas de clases en la mañana, una visita cultural o turística a algún lugar de la ciudad (principalmente la parte antigua, Le Vieux Québec) y, a eso de las 4 pm o 6 pm, el retorno a la residencia de estudiantes o, en mi caso, a un"hogar quebecois", es decir, papá, mamá y quizás hermanos y mascotas nativos y francófonos. Eso de lunes a viernes, porque los fines de semana se hacía algún viaje o paseo foráneo a la capital provinciana: MontréalToronto o una zona cuyo nombre no recuerdo, pero se pueden avistar orcas, focas y peces desde un barco en medio de las violentas y oscuras aguas noratlánticas.

Fue una experiencia excelente, y muy extraña. Por una lado, Québec, y especialmente Montréal tienen algo muy...latino: el desorden del tráfico, el nacionalismo y la inconformidad estudiantil, debido en cierto modo a las aspiraciones de ser franceses con las contradicciones y ansias eternas por la independencia. De igual forma, es inevitable que tengan los elementos más "anglo" del canadian way of life: el bilingûismo, respeto a la autoridad, orden y limpieza en las calles, políticas eco-responsables y una amabilidad estereotipada, y a la vez fría, hambrienta del calor que brinda lo salvaje, desconocido y aventurero como dos venezolanos y dos mexicanas menores de 18 años metidos en una casa (mi familia quebecois). Y todas esas ansias en medio de estatuas de inuit, exploradores franceses, curas ingleses, "héroes" quebecois, recreaciones de castillos, árboles de arce, carrozas de caballos, huskeys, policía montada, el otoño teñido de dorado y la gran disponibilidad del quebecois a meter a un desconocido en su hogar, cocinarle su mejor plato y sostener una larga charla- en francés- sobre Canadá y el país de su interlocutor, en términos de respeto, curiosidad y tolerancia.


Así que si en algún momento se les pasa por la cabeza visitar la costa atlántica noramericana...ni se les ocurra olvidarse de Québec, y su latinfrancanadian way of life.



Artículo: Anairo Draculesti.