sábado, 28 de abril de 2012

Barcelona




   ¿Cómo ponerte en palabras, Barcelona? ¿Habría que acercarme a tu playa fría y sentir tus arenas deslizarse por mis manos, en un destello primaveral? Me pregunto si te escondes en el azul infinito de la bahía o entre los centenares de edificios, siglos y siglos de arquitectura como testimonio de millones de almas andando por tu suelo mucho antes de siquiera ponerte ese nombre, que ahora en mi lengua se siente como el recuerdo vibrante de un sueño hecho realidad.

  Miré con atención a las gárgolas del Barrio Gótico por callejones estrechos, puentes y balcones, pero me pareció que tu espíritu se escabullía entre los vitrales incompletos de la Sagrada Familia, así que lo seguí hasta ahí, pero tuve que corregir el rumbo hasta la Catedral de Barcelona, sin atreverme a interrumpir la misa. No importó, porque en cuanto creí comprenderte emprendiste tu camino hacia el Parque Güel, donde los árboles se reían secretamente de mis intentos de seguir tu paso acelerado, hasta que un dragón en una fuente me susurró que te dirigías hacia el Camp Nou.

  Persecuciones en autobús, en metro, en taxi. Corrías deprisa por el bulevar, esperando que los recuerdos del F.C Barcelona o las postales me distrajeran, sin embargo no contabas con que  no chocaría con-casi-ningún turista y te encontraría tomándote una caña en el Hard Rock Café. Y lo sabías. Sabías que vería esas guitarras y fotos, olvidándome de la cacería por unos segundos. Los pocos que bastaron para que desaparecieras de mi vista en un autobús, mientras las lágrimas del cielo te bañaban, triunfal, hermosa en tu nocturnidad y eterna en tu hechizo.

  El mismo hechizo que no consigo romper y que ahora hace que me pregunte, ¿volveré a jugar al gato y al ratón contigo, Barcelona?


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  Faltan pocos días para que se cumpla una semana desde que regresé a Venezuela.  Desde que regrese al sol caribeño, al las montañas coronando una ciudad de caos y miseria, a la rutina de siempre, a los rostros familiares y amados, a la tristeza eternal de una realidad disfrazada de imperturbable. 

 No culpo a nadie en concreto, porque todos somos responsables del miedo, del dolor, de la violencia, la pobreza, de todo. Ya nací bañada en este pecado, no bíblico, pero sí divino, de vivir en el Edén plagado de demonios que es mi tierra maltrecha, mi país portátil y estúpido. 

 ¿Qué si me hubiese gustado quedarme en España? ¿Dónde tengo que firmar? ¿Puedo traerme a mi perro? Esperen, ¿tengo que sacrificar a mi perro? ¿A qué hora?

(Nota: Actualmente no tengo perro, pero si lo tuviera se llamaría Lulú.)

Besos de neón, y díganle a Barcelona que la quiero.



lunes, 16 de abril de 2012

White Rabbit por Jefferson Airplane


One pill makes you larger 
And one pill makes you small

 And the ones that mother gives you
 Don't do anything at all
 Go ask Alice
 When she's ten feet tall

 And if you go chasing rabbits
 And you know you're going to fall 
Tell 'em a hookah smoking caterpillar
 Has given you the call 
Call Alice
 When she was just small

 When men on the chessboard
 Get up and tell you where to go 
And you've just had some kind of mushroom
 And your mind is moving slow
 Go ask Alice
 I think she'll know

 When logic and proportion
 Have fallen sloppy dead 
And the White Knight is talking backwards 
And the Red Queen's "off with her head!" 
Remember what the dormouse said;
 "Feed your head!"

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Y con esta canción sobre Alicia en el País de las Maravillas y drogas, celebro que, tras una interrupción de varios meses falta muy poco para que termine el proyecto de blognovela Alice In Nightmareland, cuyo final está a cargo de Blackrabbit y tan solo queda un capítulo para que todo termine.

Tengo mucho que agradecer a ese loco bloggero y a este proyecto bizarro y grotesco, ya que, de no haber participado en él, probablemente habría perdido el interés en la bloggosfera y este blog no existiría.

Y en muestra de agradecimiento, cuando AIN acabe (como cariñosamente  llamamos los autores a ese pequeño monstruo literario), haré una entrada con resumen de cada cap e intentaré convencer a las partes involucradas de crear un blog único con todos los caps agruados.

 Entre otras noticias, hace dos días visité Barcelona, así que en breve haré una entrada relatando mi experiencia. Eso sí: me gustó   más Madrid, aunque cada ciudad tiene sus encantos particulares.

Besos de neón.


Entrada Editada: Mi retraso mental se va agravando y he olvidado poner el vídeo musical. Ahora sí pueden disfrutar del rock sesentoso y psicodélico de este grupo.

domingo, 1 de abril de 2012

Efímera Inspiración



 Desnuda, como recién traída al mundo, posaste tu cuerpo joven en telas de sedas y bastaron unos minutos para que te acostumbraras a la suavidad del diván. Coqueta, erótica, seductora, mostraste el pecho turgente con orgullo y vendiste tu tiempo y tus miradas por unas monedas, a la escasa y fría luz de un día nublado. El olor a pinturas resultaba agobiante, y los pies se abandonaron al sueño además, con el paso de las horas, se hizo evidente que ya no había ninguna comodidad entre los cojines púrpuras. Te limitaste a verlo a él, a preguntarte qué habría en el lienzo, si sería lo suficiente habilidoso para recrearte en blanco con toques rosas el marfil de tu rostro, si en el rojo de las sábanas captaría su lujo y si acaso en el castaño de tus ojos almendrados vería algo más que penurias y sufrimiento. Te miraba atenta, profunda, implacablemente, pero no de la forma en que los hombres suelen mirar a las meretrices. No hablaban, apenas instrucciones y un "por favor" educado, pero severo. 

 Y de un momento a otro, no se escuchó el sonido de la actividad creativa y los pinceles descontinuaron la labor. Él se había detenido. Estuviste a punto de preguntar qué sucedía, pero se alejó del caballete y se sentó en un taburete cercano a su obra, y esta ahora ya no parecía causarle un vivo interés, sino amarga desesperación.

-La he perdido- confesó, casi como un susurro y con una tristeza honda, mirándote, pero no viendo nada.

-¿Qué cosa?- y te asaltó la necesidad de cubrir tu acalambrado cuerpo de pecadora, Eva italiana del siglo XIX.

-Tu alma.

 No volvió a pintar esa tarde.

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  Fui a El Corte Inglés y en la sección de cosas de cocina, objetos útiles y cosas bonitas que te hacen creer que son necesarias; me encontré con un juego de cubiertos. Como tengo un IQ muy elevado, agarré el cuchillo de cierra y, pensando que no pasaría nada, me lo pasé por el pulgar. Ahora mi dedo tiene una línea que parece una sonrisa torcida, y a partir de allí me lo he pisado con una puerta, me lo quemé con una vela y me cayó limón. Sospecho que si el pobre "gordito" pudiera hablar, tendría que censurar vez tras vez cada palabra.

Espero regresar con el pulgar izquierdo a Venezuela. Y tengo miedo.

Por cierto, y dejando de lado que soy una dramática, me gusta mucho Zaragoza y la he pasado muy bien. Además, tras meditarlo mucho, he decidido cambiarle el nombre al blog de Leanan Sidhe's Black Roses a Le Diable Au Coeur.

 Si bien, el blog surgió para alabar un poco a esa Musa gaélica, creo que no perderá su esencia si le doy un nombre con el que me siento más identificada actualmente. Los cambios son buenos, no como los limones y  las palomas, que sin duda son emisarios del Maligno.

  No me hagan caso, recuerden que soy una idiota que se cortó un dedo con un cuchillo mientras buscaba un regalo para su anfitriona y hermana.

Besos de neón.