domingo, 16 de diciembre de 2012

Las Vírgenes Suicidas de Jeffrey Eugenides

         
   “Bajo aquella luz anaranjada, las cabezas de los alumnos parecían anémonas de mar que ondulasen dulcemente y el silencio de la clase era como el del lecho del océano. 

—Cada segundo es eterno —nos dijo Trip al describirnos cómo, cuando se sentó en su pupitre, la chica que tenía delante se dio la vuelta y lo miró sin razón aparente. 

       No habría podido decir si era guapa o no porque lo único que vio fueron sus ojos. El resto de la cara —sus labios carnosos, la rubia pelusilla del cutis, la nariz con las ventanas rosadas y translúcidas— se dibujó vagamente mientras los ojos azules lo levantaban como una ola marina y lo mantenían en suspenso. 

—Fue el punto fijo de un mundo que giraba —nos dijo, citando a Eliot, cuyos Poemas completos había encontrado en la biblioteca del centro de desintoxicación. 

     Aquella Lux Lisbon seguiría mirándolo durante toda la eternidad y Trip Fontaine le devolvería la mira¬da. El amor que Trip sintió en aquel momento por ella fue más auténtico que todos los amores que vendrían después porque sobreviviría a la vida real y seguía atormentándolo, incluso ahora en el desierto, con su belleza y su salud arruinadas por completo. 

—Nunca se sabe qué desencadenará el recuerdo —nos dijo—. Puede ser cualquier cosa: la cara de un niño, el cascabel en el collar de un gato...”

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(He vuelto. Faltando a mi palabra de volver el 25 de septiembre, pero ahora es cuando puedo. Quién sabe hasta cuándo.)

domingo, 12 de agosto de 2012

Cierre temporal del Blog.

Debido a las vacaciones y las reformas que estoy realizando al blog; se cierra   hasta el 25 de septiembre. No obstante, seguiré visitando las páginas de mis estimados bloggeros y amigos virtuales adoptivos.

Besos de neón, y feliz descanso a todos.




sábado, 11 de agosto de 2012

Los Fuegos de Vulcano




¿Cuándo se acaba el tiempo de algo, si sus años y sus estaciones se desdibujan con nuestros recuerdos? ¿Se acaba cuando dejamos de recordar? ¿Y si nosotros olvidamos, pero alguien más recuerda? 

      Ante tales enigmas, mis respuestas se vuelven gritos ahogados en un mar de escepticismo. Cualesquiera que sean tus contestaciones, también se encuentran atrapadas en esos labios despectivos, por lo que solo nos queda esperar que las soluciones encuentren vías de escape más efectivas que tus omisiones y mis silencios. Tus palabras, las pocas que recuerdo como si fueran canciones y, no melodías a penas entonadas; son la banda sonora de mis pesadillas. Quizás esta tristeza sea mi enfermedad y no haya cura para mis penas, pero tales súplicas son obra de las heridas legadas por ti. 

           Cicatrices de guerras, balas en zonas cercanas al pecho, solo falta la estocada final en el corazón: que sea una espada, mas no un proyectil, porque si bien será más larga la agonía, esconderá más gloria mis ojos fijos en los tuyos hasta el final, pero no el rápido vistazo a un cielo tiñéndose de sombras. Fuego y sangre, esta guerra. Nuestras armas ocultas tras largas capas púrpuras expectantes a las miradas de rencor y cólera contenida. Las mías son flechas de Diana, pero las tuyas son obra de Vulcano, forjadas entre llamas enfurecidas y lágrimas consagradas a la tristeza de la traición de Venus

        Puede que morir en batalla sea lo único que nos depara el destino, ya que seguimos buscando la paz mientras luchamos en la guerra. Todo para cuando la encontremos, nos decepcionará de la misma forma en que nos decepcionó el amor, y descubriremos porque Héctor es dichoso en los infiernos y Eneas se pudre reinando en Roma. 

Marte es el único amante  fiel a los condenados.

martes, 7 de agosto de 2012

Felidae



Nebulosas entorno a ojos soñadores, desbordantes de toda ternura 
Excepcionales pasos de estrella universal en colapso con la oscuridad 
Kilómetros de cielos sensuales en tus caderas sinuosas, violeta invernal
Orquídea parasitaria para tus amos en sus deseos de carnal vanidad.

Graciosa, perdida con la cola atenta al desastre 
Orgásmico final de oscuridad entre rasguños y almohadas 
Tirana en tus caprichos mortuorios y en la decadencia de tu cuerpo 
Hilera de engaños tras vestidores de lazos sombríos, culto a la perversidad. 

Girasol en tu risa, pero hiedra en tus respuestas, exasperante seductora
Ilusión, mil veces encantas, por ser el lutier de maullidos y ronroneos
Rápidos son tus movimientos en almohadones deshechos en rasguños
Lila hambrienta a sus deseos, a sus fantasías, a las de cualquiera aurora. 

 (A las mías también, Felidae. )

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 Fui disfrazada de neko a la Shin Osecon. Parecía una prostituta, pero la intención es lo que cuenta: pagué la mitad de la entrada. Aún así, sigo sin saber qué es peor: esperar mucho de una convención o no esperar absolutamente nada. Al menos, conocí a gente interesante y la pasé bien, la mayor parte del tiempo. 

Incluso, últimamente, tengo la absoluta certeza de que el vacío que siento en mí, solo me da más fuerzas para buscar la manera de llenarlo. Lo del vaso medio vacío y medio lleno, se resuelve bebiendo el vaso o apurándolo hasta la última gota, en su defecto, pero no puedo aplicar ese principio para cada aspecto de mi vida. Crecer es duro, aunque lo verdaderamente dramático es darte cuenta de qué tanto has envejecido, no por un espejo que, por los momentos, me devuelve mi cara de jovial adolescente.

Todo se debe más bien a mis actos, a mis pensamientos y a mis palabras. 

Sin mayores deseos de gloria que labios perdidos y encuentros funestos que parecen muy lejanos. Tal parece que la vida sigue su curso, y yo he perdido mi barco. Por ahora, creo que puedo nadar contra la corriente y luchar con toda la intensidad de mis fuerzas.

Hasta mi último aliento.

Besos de neón, y gracias por ser 170 rosas negras en este blog.

sábado, 28 de julio de 2012

Alter Nation






Somos un país sin fronteras. Nuestros pasaportes llevan los colores de todas las banderas, las edades solo marcan el paso del tiempo y toda nacionalidad se pierde en las sombras en cuanto nos damos cuenta de una gran verdad: somos humanos, y no importa el sexo, el idioma. la religión o la cultura, siempre lo seremos.

Amamos, creamos, vivimos. También experimentamos el odio, nos acecha la destrucción y somos conscientes de nuestra mortalidad hasta límites de lo grotesco. Puede que seamos los marginados, o los reyes de la metrópolis más decadente del globo, pero en Alter Nation somo todos iguales: no existe la discriminación, la intolerancia, la represión o la censura.

En Alter Nation todos pueden ser libres, porque tal vez en eso se parece la libertad a la felicidad y el amor: no todos podrían decir en palabras qué es, pero se sabe con exactitud cuando se pierde y cuando se gana en el Juego de la Vida.

Estos son tiempos en que somos esclavos sin grilletes, las manos que nos controlan no se ven a simple vista y el mundo cambia tan rápidamente que no sabemos en qué sentido girar, pero no importa, porque la lucha por la libertad comienza en la mente.

Comienza dentro de ti.




miércoles, 25 de julio de 2012

Estoy borrando mis pisadas en este invierno.

Como un zorro, he decidido borrar las huellas de mis travesuras: mi cola va desdibujando de las nevadas cualquier rastro de mi existencia por los bosques, por mis caminos ya olvidados y dejo como únicos testigos al cielo gris y a quien se atreva a asomar su cabeza por encima de la cálida madriguera. Soy de las que prefiere invernar en verano, y salir a cazar en invierno, pero últimamente he olvidado qué diferencia existe entre el letargo y el ensueño cuando solo lo dicta la temperatura y el paso del tiempo.

Así que, queridos amigos, fans, familiares y acosadores ocasionales, aquí una lista detallada de cuentas que he decidido eliminar o he eliminado sin avisar:

-DeviantART (eliminado).
-Formspring (eliminado).
-Flickr (en proceso).
-Listography (estoy dudando, pero se va para siempre).

Las que he decidido dejar en paz son escasas, no requieren mayor esfuerzo que presionar un botón y reflejan mi tedio/falta de tiempo para lo que me interesa hacer en las redes sociales:

-We Heart It.
-Tumblr.
-Blogger.

Sí, esta es una entrada que refleja no solo mis deseos de borrar huellas que ya no tienen sentido para mí, sino de renovar en un futuro mi trabajo fotográfico (menos mediocre, porque el término "mejor" es demasiado esperanzador) y mis dibujos, pinturas e intentos de comic. ya que he aprendido, me han instruido y he visto la Luz...de mi lampara apagarse cada vez que intento pasar más de dos horas sin tocar una lápiz o un pincel.

Por ahora, si quieren ver algo de los dibujos que hago ( o si se aburren, no se mientan), estoy colaborando cada vez que puedo con el siguiente artista:


Besos de neón.



sábado, 21 de julio de 2012

V. de Verlorene


V
Ellos ofrecían mundos que desconocían
La Chica Koi creyó en un cielo (que no existía)
Donde los peces volaban con negras plumas
Y los besos eran amor eterno y dulce espuma.

(Poema dedicado a la Chica Koi, mi Musa a la hora de dibujar ropa chic y rostros curiosos, pero bonitos)

Mis besos de neón, y mis abrazos virtuales, pecesito.

jueves, 19 de julio de 2012

Le Diable Au Coeur




En primer lugar, quisiera agradecerles que sigan acudiendo a este espacio a leer y comentar, pese a que se hace evidente mi tedio por escribir, mejorar la calidad de lo que escribo o pasarme por los blogs de ciertas personas que merecen todos los premios, abrazos y comentarios que pueda otorgar mi persona sin desfallecer en el intento.

En segundo lugar, me veo en la obligación de notificar que la URL del blog es la siguiente (hacer clic o click, lo que prefieran): 


Le Diable Au Coeur (o este blog). 


Lo otro que me gustaría comentar es que, en cuanto pueda, realizaré una serie de reformas al blog: modificaré ciertas partes de él Manual de Instrucciones, haré un poco más "oscuras" las entradas porque sé lo que molesta-visualmente hablando- leer una página literalmente en blanco y, quizás, elimine los comentarios y pondré una chat-box y esa cosa tan útil que son las "reacciones".

También, tengo pensado cambiarme el nombre de usuario como blogger, aunque en esencia seguirá siendo el mismo: Anairo, pero con "apellidos" que van más acorde a mi visión actual de la Vida. Cuáles son, o en qué forma los revelaré, es una sorpresa que les tengo preparada por ser casi 170 personas (descontándome a mí y a mi heterónimo, Mister Katcandy) las que siguen, leen, comentan o de vez en cuando me dan a entender que les interesa lo que escribo.

Finalmente, y para no hacer este comunicado semioficial demasiado largo las últimas palabras del discurso inaugural de Le Diable Au Coeur:

Gracias, de verdad. Muchas gracias por tres años maravillosos en los que compartí, leí, soné, amé, lloré y viví como nunca realidades alternas a la de mis escritos. Leer me ha hecho viajar sin necesidad de un boleto, y al viajar y conocer el país de muchos bloggers que aprecio y respeto mucho...mi visión del mundo ha cambiado.

Nuevamente, gracias por leer. 

Se les quiere. 

domingo, 15 de julio de 2012

El Beso que duró 150 años




Gustav Klimt.

Un artista, un loco, un genio y un amante. Un hombre.
Alguien inmortal más allá de su propia carne.
Gracias a dos amantes vestidos con flores y oro.
Y un beso que todavía nos sigue enamorando.



jueves, 5 de julio de 2012

Su cercanía


      
     Pasamos de las primaveras de miradas tiernas y citas bajos las flores del cerezo, a estos veranos donde el fuego astral se confunde con la llama encendida por fricción de nuestros cuerpos. Y tras meses de florido verdor, de girasoles y tulipanes; nos acostumbramos a mirar orquídeas y escuchar golondrinas, hasta que el crepúsculo invitaba a bailar un vals o un tango.

¿Cómo no pudimos ver la llegada del otoño?

     Cautivados por la melancólicas tonalidades amarillas, ocres y doradas ignorábamos a aquellas hojas que el viento comenzaba a separar de sus ramas. En algún punto dejamos de tomarnos de las manos y de hablar de promesas eternas.

Como las espinas de rosas ya marchitas.

       Para cuando llegó el invierno, eramos sombras paralelas buscando a otro ser lejano y etéreo; para volvernos brújulas contraria. Tu norte no era mi norte, mi frío era más frío que el tuyo. Nuestro mundo polar, mientras seguíamos pretendiendo que todavía quedaba algo de brillo en el cielo.

Yo nunca estuve tan lejos de ti que estando...justamente a tu lado.

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Cada vez que leo algo de Sperant , me encuentro conmovida, maravillada o simplemente sorprendida por la variedad y la calidad de sus textos . Si en algún momento decide publicar sus escritos, puede contar conmigo para comprar varios libros y distribuirlos descaradamente entre mis amistades, los cuales me recriminaran que los obligue a leer. Exagero: en cuanto saque el látigo, todos se portarán bien.


(Ignoren lo último que dije: es totalmente cierto)

No obstante, con Su lejanía, me pasó algo curioso: recordé una palabras que había anotado meses atrás en una libreta: las últimas del este texto. Y después, escribí esto.

Tal parece que la Musa se esconde en todas partes, y sale de mi closet a horas inciertas y con intenciones desconcertantes.

Besos de neón a todos.


lunes, 25 de junio de 2012

Oh, Rosenrot...





       Se disfrazaba de rosa roja, mostrando con engañosa ternura la suavidad de sus pétalos y así esconder lo agudo de sus espinas. De naturaleza impulsiva, tomaba una decisión implacable, y su víctima perdía la cabeza, extasiada por el recorrido fatal del veneno. Salomé te servía algo parecido al Amor en un copa de oro, pero al beberla solo hallabas un desenlace desafortunado para esa pasión asfixiante. Un último beso cargado de hielo, derretía hasta tu alma, y luego el adiós, sin darle mayor importancia a tu dolor. Vivía de él, pero bebía de ti: eras un sacrificio para su altar. Y ella, la Ramera de Babilonia.

(Rosenrot, casi puedo pensarte como algo muy cercano  a la melancolía...y todavía muy lejano al olvido.)

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       Hacía mucho que quería realizar esta entrada, no obstante, asuntos de mademoiselle que solo otra mademoiselle como Ka puede entender, me han impedido concretar o si quiera iniciar muchos proyectos que causan estragos en mi vida artística pero me otorgan más libertad a nivel de estudios y amistades.

      Mi vida amorosa sigue siendo algo parecido al Laberinto de Minos, pero mi Teseo prefirió continuar sin su Ariadna y ella, profundamente ofendida, cambió el hilo por regaliz vencido. Suerte con el Minotauro, desgraciaó.

       Las buenas noticias son tres: la proximidad del verano porque en mi "pequeño" país tropical no significa "playita, panitas y arenita, ploplo"- y sí, los "tukkis" o canis venezolanos (?) poseen un dialecto similar al antes descrito-, el hecho de que por fin sé qué carrera universitaria combina viajes, petróleo y comprensión de los mecanismos por los cuales actúa la Tierra y...que soy feliz.


(Lo que viene a continuación es totalmente innecesario de leer. Si lo lees, abstente a las consecuencias y lo escribí bajo la acción de una droga muy potente llamada "Imsomnio Por Estudio")

      Pero no se trata de esa felicidad absoluta y ciega de quienes viven grandes romances o empresas y sueños breves que se agotan y dejan un vacío profundo. Por el contrario, mi felicidad depende de mí, y estoy cuidando de que se mantenga así todo lo que el Destino o Chuck Norris me permita vivir. O, lo que me permita vivir mi caótica Venezuela antes de que estalle una Guerra Civil el 7 de Octubre y la gente, finalmente sé de cuenta que "candidato" no significa "líder" ni "elecciones presidenciales" es sinónimo de "cero inseguridad, baja inflación y democracia para todos".  A veces creo que las ideologías son como el chocolate: puedes mezclarlas con todo, pero al final siempre tienen un toque amargo y algo de arcaico.


(Fin, al fin)

Besos de neón y gracias por seguir visitando un mundo tan decadente y ridículo como el que aquí les presento.




lunes, 18 de junio de 2012

Decadencia.



"La Descomposición de todo Gobierno comienza por la decadencia de los principios sobre los cuales fue fundado."

Voltaire.

Escenografía: Fer Castillo.
Sesión: "La Catrina"


sábado, 19 de mayo de 2012

El Cadáver de la Pasión



Ahí yace, cual cadáver, toda mi pasión
 Lánguida y pálida, acostada en un cajón
 Triste y solitaria, como una flor marchita
 Y a sus pétalos muertos, ella solo imita.

 Una vez fue exuberante damisela de tinta
 Igual que muchas otras, pero distinta
 Cargada de dramas, comedia y acción
 De mi vida se había vuelto la razón

 Le di las arenas del tiempo y mi dedicación
 Para darle forma al latido de su corazón
 Mas una mente celosa siempre limita 
Poniéndole freno al alma imaginativa

 Ahora me encuentro en la desolación infinita
 Con el ruido de las historias, cual dinamita 
Y ahí yace el cadáver de toda mi pasión
 Rasguñando, desesperada, la tapa del cajón

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  Hay ciertas clases cuyo aburrimiento pueden volverte un genio creativo. En serio. He visto gente realizar dibujos asombrosos para matar el tiempo en el que un profesor habla y habla, haciendo cada vez más plausible la idea de la mecánica cuántica de que el tiempo es elástico. Si fuera un poco más inteligente, creo que estudiaría Física Cuántica, es todo un mundo de posibilidades.

    ¿Y qué es una entrada mía sin un millar de temas inconexos? Creo que fingir durante cinco horas que soy un Senador Romano durante la Segunda Guerra Púnica realmente me ha afectado el cerebro. Y de paso, voy perdiendo la guerra. Buh.

   Me explicaría mejor y diría qué demonios es el MUN (Model Of United Nations) y qué carajo hago metida allí, pero ya veo a mis neuronas deslizándose lentamente por mis oídos, totalmente derretidas. Y de paso, tengo trabajo qué hacer y he perdido las instrucciones. I'm fabulous, bitch (dicho con tono  de Paris Hilton).

  Nuevamente, me disculpo por no publicar en semanas, aunque francamente a nadie le importa. Igual, gracias por sus dulces comentarios y por leerme.

Besos de neón, gentes fabulosas (como yo) de Blogger.

sábado, 28 de abril de 2012

Barcelona




   ¿Cómo ponerte en palabras, Barcelona? ¿Habría que acercarme a tu playa fría y sentir tus arenas deslizarse por mis manos, en un destello primaveral? Me pregunto si te escondes en el azul infinito de la bahía o entre los centenares de edificios, siglos y siglos de arquitectura como testimonio de millones de almas andando por tu suelo mucho antes de siquiera ponerte ese nombre, que ahora en mi lengua se siente como el recuerdo vibrante de un sueño hecho realidad.

  Miré con atención a las gárgolas del Barrio Gótico por callejones estrechos, puentes y balcones, pero me pareció que tu espíritu se escabullía entre los vitrales incompletos de la Sagrada Familia, así que lo seguí hasta ahí, pero tuve que corregir el rumbo hasta la Catedral de Barcelona, sin atreverme a interrumpir la misa. No importó, porque en cuanto creí comprenderte emprendiste tu camino hacia el Parque Güel, donde los árboles se reían secretamente de mis intentos de seguir tu paso acelerado, hasta que un dragón en una fuente me susurró que te dirigías hacia el Camp Nou.

  Persecuciones en autobús, en metro, en taxi. Corrías deprisa por el bulevar, esperando que los recuerdos del F.C Barcelona o las postales me distrajeran, sin embargo no contabas con que  no chocaría con-casi-ningún turista y te encontraría tomándote una caña en el Hard Rock Café. Y lo sabías. Sabías que vería esas guitarras y fotos, olvidándome de la cacería por unos segundos. Los pocos que bastaron para que desaparecieras de mi vista en un autobús, mientras las lágrimas del cielo te bañaban, triunfal, hermosa en tu nocturnidad y eterna en tu hechizo.

  El mismo hechizo que no consigo romper y que ahora hace que me pregunte, ¿volveré a jugar al gato y al ratón contigo, Barcelona?


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  Faltan pocos días para que se cumpla una semana desde que regresé a Venezuela.  Desde que regrese al sol caribeño, al las montañas coronando una ciudad de caos y miseria, a la rutina de siempre, a los rostros familiares y amados, a la tristeza eternal de una realidad disfrazada de imperturbable. 

 No culpo a nadie en concreto, porque todos somos responsables del miedo, del dolor, de la violencia, la pobreza, de todo. Ya nací bañada en este pecado, no bíblico, pero sí divino, de vivir en el Edén plagado de demonios que es mi tierra maltrecha, mi país portátil y estúpido. 

 ¿Qué si me hubiese gustado quedarme en España? ¿Dónde tengo que firmar? ¿Puedo traerme a mi perro? Esperen, ¿tengo que sacrificar a mi perro? ¿A qué hora?

(Nota: Actualmente no tengo perro, pero si lo tuviera se llamaría Lulú.)

Besos de neón, y díganle a Barcelona que la quiero.



lunes, 16 de abril de 2012

White Rabbit por Jefferson Airplane


One pill makes you larger 
And one pill makes you small

 And the ones that mother gives you
 Don't do anything at all
 Go ask Alice
 When she's ten feet tall

 And if you go chasing rabbits
 And you know you're going to fall 
Tell 'em a hookah smoking caterpillar
 Has given you the call 
Call Alice
 When she was just small

 When men on the chessboard
 Get up and tell you where to go 
And you've just had some kind of mushroom
 And your mind is moving slow
 Go ask Alice
 I think she'll know

 When logic and proportion
 Have fallen sloppy dead 
And the White Knight is talking backwards 
And the Red Queen's "off with her head!" 
Remember what the dormouse said;
 "Feed your head!"

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Y con esta canción sobre Alicia en el País de las Maravillas y drogas, celebro que, tras una interrupción de varios meses falta muy poco para que termine el proyecto de blognovela Alice In Nightmareland, cuyo final está a cargo de Blackrabbit y tan solo queda un capítulo para que todo termine.

Tengo mucho que agradecer a ese loco bloggero y a este proyecto bizarro y grotesco, ya que, de no haber participado en él, probablemente habría perdido el interés en la bloggosfera y este blog no existiría.

Y en muestra de agradecimiento, cuando AIN acabe (como cariñosamente  llamamos los autores a ese pequeño monstruo literario), haré una entrada con resumen de cada cap e intentaré convencer a las partes involucradas de crear un blog único con todos los caps agruados.

 Entre otras noticias, hace dos días visité Barcelona, así que en breve haré una entrada relatando mi experiencia. Eso sí: me gustó   más Madrid, aunque cada ciudad tiene sus encantos particulares.

Besos de neón.


Entrada Editada: Mi retraso mental se va agravando y he olvidado poner el vídeo musical. Ahora sí pueden disfrutar del rock sesentoso y psicodélico de este grupo.

domingo, 1 de abril de 2012

Efímera Inspiración



 Desnuda, como recién traída al mundo, posaste tu cuerpo joven en telas de sedas y bastaron unos minutos para que te acostumbraras a la suavidad del diván. Coqueta, erótica, seductora, mostraste el pecho turgente con orgullo y vendiste tu tiempo y tus miradas por unas monedas, a la escasa y fría luz de un día nublado. El olor a pinturas resultaba agobiante, y los pies se abandonaron al sueño además, con el paso de las horas, se hizo evidente que ya no había ninguna comodidad entre los cojines púrpuras. Te limitaste a verlo a él, a preguntarte qué habría en el lienzo, si sería lo suficiente habilidoso para recrearte en blanco con toques rosas el marfil de tu rostro, si en el rojo de las sábanas captaría su lujo y si acaso en el castaño de tus ojos almendrados vería algo más que penurias y sufrimiento. Te miraba atenta, profunda, implacablemente, pero no de la forma en que los hombres suelen mirar a las meretrices. No hablaban, apenas instrucciones y un "por favor" educado, pero severo. 

 Y de un momento a otro, no se escuchó el sonido de la actividad creativa y los pinceles descontinuaron la labor. Él se había detenido. Estuviste a punto de preguntar qué sucedía, pero se alejó del caballete y se sentó en un taburete cercano a su obra, y esta ahora ya no parecía causarle un vivo interés, sino amarga desesperación.

-La he perdido- confesó, casi como un susurro y con una tristeza honda, mirándote, pero no viendo nada.

-¿Qué cosa?- y te asaltó la necesidad de cubrir tu acalambrado cuerpo de pecadora, Eva italiana del siglo XIX.

-Tu alma.

 No volvió a pintar esa tarde.

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  Fui a El Corte Inglés y en la sección de cosas de cocina, objetos útiles y cosas bonitas que te hacen creer que son necesarias; me encontré con un juego de cubiertos. Como tengo un IQ muy elevado, agarré el cuchillo de cierra y, pensando que no pasaría nada, me lo pasé por el pulgar. Ahora mi dedo tiene una línea que parece una sonrisa torcida, y a partir de allí me lo he pisado con una puerta, me lo quemé con una vela y me cayó limón. Sospecho que si el pobre "gordito" pudiera hablar, tendría que censurar vez tras vez cada palabra.

Espero regresar con el pulgar izquierdo a Venezuela. Y tengo miedo.

Por cierto, y dejando de lado que soy una dramática, me gusta mucho Zaragoza y la he pasado muy bien. Además, tras meditarlo mucho, he decidido cambiarle el nombre al blog de Leanan Sidhe's Black Roses a Le Diable Au Coeur.

 Si bien, el blog surgió para alabar un poco a esa Musa gaélica, creo que no perderá su esencia si le doy un nombre con el que me siento más identificada actualmente. Los cambios son buenos, no como los limones y  las palomas, que sin duda son emisarios del Maligno.

  No me hagan caso, recuerden que soy una idiota que se cortó un dedo con un cuchillo mientras buscaba un regalo para su anfitriona y hermana.

Besos de neón.


martes, 27 de marzo de 2012

Madrid




Primero fue esa extraña incosciencia, que no es el sueño ni el desvelo, que te deja el cansancio del insomnio y la pérdida de la noción del tiempo mientras la oscuridad del avión se enreda hasta confundirse con las mareas oscuras del Atlántico, y mi país quedaba atrás a medida que surcaba en un pájaro de metal el cielo. Luego, pasar para que te revisen el pasaporte, vivir un momento dantesco con la policía, salir indemne y buscar el taxi. Como siempre, un centenar de árboles, una edificación cada tanto, después puentes, cada vez más autos en la autopista, edificaciones antiguas, hermosas, justo lo que vine a ver a Europa. El hotel esperando a guardarme del frío primaveral del que mi cuerpo caribeño no está para nada acostumbrado.

 ¿Cómo describir esos cuatro días en Madrid? Tendría que hablar de largas caminatas con botas y bufanda, y en todas direcciones se escuchaba a alguien hablando alemán y francés, entre las alegres voces con acento español, mientras intentaba no perderme, algo que se me da con mucha facilidad. Vi edificios hermosos, de siglos pasados y me pregunté si sus habitantes originales alguna vez se plantearon que la planta baja de su hogar se volvería una tienda lujosa, un café con olores seductores o el portal en el que se besarían dos amantes en el siglo XXI.

  Miré en una plaza a Neptuno y sus corceles, también a la reina Isabel II mirando de forma altiva a los turistas chinos que le tomaban fotos implacablemente, y caminé por cruces rayados, piedras cuadradas, otras redondas, algunas hexagonales y comprobé que no había riesgo de atropellamiento de parte de los conductores prudentes, aunque en varias ocasiones no pude pensar lo mismo de los ciclistas. 

 Casi lloré durante las ocho maravillosas horas  recorriendo el Museo del Prado, observando tanta genialidad, color e historia escondida tras pigmentos y lienzos, mármol y esculturas, luces y sombras. Y a duras penas contuve las lágrimas cuando, después de muchas calles y más tiempo todavía buscándolo, encontré al Museo Reina Sofía cerrado.

 Conocí el Retiro con una amiga entrañable, y también la Puerta de Alcalá y la del Sol, y las numerosas fotos juntas son la prueba de que nuestra amistad durará mucho tiempo, incluso cuando se agoten las recomendaciones musicales que han formado parte importante de nuestra correspondencia transatlántica a lo largo de casi cuatro años.

  Madrid se desvaneció en la ventanilla de un autobús, más no mis ganas de volver pronto a visitar todo aquello que el tiempo no me permitió ver. Y mientras pensaba en esto frente a mí se fueron dibujando los contornos de Zaragoza.

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Estoy tan feliz de haber venido a España, la he pasado muy bien en este país con tanta riqueza cultural y lugares memorables. Desde este rincón perdido de la Internet quiero agradecer a la bella y divertida Karol de encontrarse conmigo y brindarme la oportunidad de pasear con ella por el Retiro y la Gran Vía hasta la Puerta del Sol. Gracias, darling, la pasé muy bien y espero que tú también, pese al acoso insistente de mi cámara, pero soy una turista entusiasta de la fotografía.

Siento mucho haber tenido tan abandonado este espacio, pero prometo actualizar más seguido ahora que tengo tiempo y cosas más interesantes que decir y que contar.

Besos de neón.


martes, 13 de marzo de 2012

jueves, 1 de marzo de 2012

Evocar(te)




De mis necios caprichos estos deseos de mis manos por enredarse en tus cabellos hasta que cada hebra se haya deslizado como seda por mis dedos hambrientos. Recorrerte milímetro a milímetro tu piel de serpiente hasta ser capaz de dibujar sin ningún fallo de mi memoria un mapa perfecto de piel, músculos y huesos. Me perdería en tu olor y lamería la sal de tu cuello, aquel mordido por tantas otras antes que yo. Las otras, las otras..., las otras no me atormentan porque el presente se me desdibuja aun más aprisa que el pasado, y antes de que se me olvide, te pediré que me cantes aquella canción, de la cual nos apropiamos de forma egoísta  para comunicarnos más allá de saludos formales, aunque siempre me ha gustado más lo que dicen mis labios temblando o tus miradas de soslayo. Canta, canta para mí con la voz fatal de una sirena, mientras rasguño tu espalda y dibujo los senderos sanguinolentos que sorteará mi lengua. Y tu corazón oscuro sabe bien que no me detendré hasta envenenarme con tu besos para que, cuando todo termine, solo me quede malgastar la eternidad buscando la manera correcta de evocar(te).

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Experimento no poca vergüenza (o más bien algo de pudor) escribiendo esto aquí, considerando el número alarmante de familiares, amigos y hasta, para mi sorpresa, profesores que conocen esta página y que solo con un click me dejarían más desnuda que el pezón de Janet Jackson hace tantos años. 

  Pero aplicaré la yocracia, y mandaré cualquier protesta a donde se suele enviar de una manera soez todo lo que nos desagrada, y seguiré publicando lo que me de la gana. Para algo está este, mi pequeño espacio virtual, y espejo de mis pensamientos y mis necesidades creativos.

Así que, familiares, amigos, profesores y conocidos, este es mi mundo, esta es mi mente y mis leyes aquí son como la gravedad: o caen o los obligo a caer.

Porque dos meses lejos de ti hacen mucho daño, S.

miércoles, 29 de febrero de 2012

Lo predecible del cine


  1. Si es una película con Leonardo DiCaprio, existe un 70% de posibilidades de que muera.
  2. En una película de terror, si la protagonista es chica, el novio muere. En cambio, si el protagonista es del sexo masculino, probablemente su pareja se salve.
  3. Cuando la película se trata de una carrera o concurso, el protagonista gana.
  4. La mala superficial y capitana del equipo de porristas es rubia.
  5. En una película con Jason Staham encontrarás de todo menos un buen guión.
  6. ¿Lo nuevo de Tim Burtom? Ten por seguro que están Helena Bonham Carter y Johnny Depp.
  7. El promedio de muertes en una película de  Quentin Tarantino es de 5 a 70 personas.
  8. Hay sus excepciones, pero si ves una comedia romántica, ya las has visto todas.
  9. Brad Pitt siempre tiene que comer algo en alguna escena.
  10. Para obtener un Oscar sin esforzarte demasiado, existe algo que nunca falla: una película sobre la Segunda Guerra Mundial.

sábado, 25 de febrero de 2012

Un sueño cumplido



Lo más importante para cumplir un sueño es la perseverancia y creer que puedes lograrlo. En un mundo donde no hay lámparas con genios o frijoles mágicos, tú eres el único capaz de forjar tu destino. Y ahora, por primera vez en mucho tiempo, el mío se muestra como un sol radiante. España,ahí voy.




sábado, 18 de febrero de 2012

Y solo una copa lo sabe bien




  

  La noche está más fría de lo usual, pero eso nunca ha importado. He tenido demasiado tiempo para pensarlo, para darle vueltas una y otra vez al asunto hasta marearme y caer al piso como una torre de cristal, y ser a la vez la piel y el vidrio que corta y con el cual me corto. No, no te estoy culpando. Pero alguien tiene que ser el culpable, y soy demasiado cobarde como para cargar yo con el agobiante peso de la culpa, así que corro la arruga, te desfiguro, te acuso y te condeno a la hoguera, te dibujaré como el malo de la historia y te condenaré a recordarte así, como una pesadilla, en los días en lo que no desee evocarte como la felicidad más grande que he tenido justo antes de que abriéramos la Caja de Pandora,y todo se fuera al diablo. Hablo sin pensar, lo sé, lo sé una y mil veces, tanto como si hubiera estudiado una carrera, una maestría, un posgrado para hablar tonterías como si se me fuera la vida en ello. Es culpa de esta botella, a la que me aferro como un elixir y que dentro de unos cuantos tragos me hará sentir peor o mejor, pero eso no importa, porque esa línea ambigua es solo la última frontera antes del olvido y la mañana siguiente con un resaca, a vivir nuevamente un simulacro de vida, ser la pálida sombra de lo que fui viviendo en el recuerdo de lo que fuimos hasta que aparezca otro cáliz de alcohol, y me entregue a otra noche más oscura que la noche misma, aquella que se invoca con tequila y que conoce de soledades y tristezas.

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  Esto también podría llamarse "colapso mental frente a un teclado" o "ganas de escribir por escribir". Nah, cómo si realmente importara. Esta semana me enteré de algo que no debía, pero en eso de la curiosidad mató al gato, yo siempre he preferido el arma en la sienes antes que la duda, incluso si yo misma acciono el gatillo. Es increíble cuando descubres que no has superado una etapa y te das cuenta de que sigues dando vueltas en círculo. Francamente, patético, como un sucio perro persiguiendo su cola.

  Ayer fue mi cumpleaños, y un desfile de Carnaval. Mis amigos y yo nos disfrazamos de canis (en mi país se conocen como "tukkis"), aunque mi disfraz no estuvo muy logrado. No tuve el tiempo, pero lo que cuenta es la diversión, ¿o no?

Gracias por leer, incluso si yo me pierdo durante semanas por andar de parranda en el País de las Maravillas.