viernes, 31 de diciembre de 2010

Joyeux Nouvel An


Cadencioso conteo de diez segundos

Y la expectación del nuevo día

El momento que paralizaba el mundo

Entre todas, tu mirada y la mía.


Fue como si parara el tiempo

Curiosa confusión de luces

Si digo que estaba confiado, miento

A tus pies caí de bruces.


Te perdiste detrás del decorado abeto

Te busqué hasta en las copas de vino

Intentando ver tu brillante rostro divino

Y le falté a varios invitados el respeto



Tú me observabas desde la esquina

Te reías de mi total falta cordura

No entendías que estas ataduras

Eran obra de tu figura felina


Me resigné a nunca más encontrarte

Me dirigí descorazonado a la puerta

Entonces te distinguí, por tu silueta esbelta

Y sin cruzar palabras, me besaste



Ahora, extasiado, ni me muevo

Estoy en el almíbar de tus labios perdido

El muérdago desde arriba mira sorprendido

Y tú, sonriendo, dices "¡Feliz Año Nuevo!"

...............

Algo feliz, para variar, y contado desde el punto de vista de un chico, porque en este blog hay un exceso extraordinario de estrógeno. Feliz Año Nuevo, pasénlo en grande .

 Besos de neón.



miércoles, 29 de diciembre de 2010

Mención especial.





Bonjour à tout le monde! 

 La bloggera Marie L. Ross-aquella criatura adorable que me dio un premio en estos días- me nominó para esta mención especial que consiste en colocar tus cinco libros favoritos y tu opinión. Ya algunos lo sabrán, pero lo cierto es que yo soy más de tener escritores favoritos que libros favoritos, así que lo haré tomando en cuenta  las grandiosas personas que escribieron estas historias que llevo en mi corazón y no por las historias en sí:


  1. Un Mundo Feliz de Aldous Huxley:  Libro que cambió totalmente mi percepción de la sociedad y me enseñó, aunque suene extraño, el valor de la infelicidad para mantener la libertad.  El personaje de Jonh El Salvaje es un ser extraño que no pertenece a un mundo incivilizado que le rechaza por su origen, pero tampoco al de las personas desarrolladas por su capacidad de salir del molde y mantener sus propias ideas. La concepción del mundo de esta novela, pese que ya lleva sus buenos años; sigue vigente todavía y muchos de los inventos y avances en el campo de la ciencia que propuso el autor ya son una realidad.
  2. Rayuela de Julio Cortázar: También conocida como una anti-novela, por su extraño orden y las características tan particulares que posee. La lectura se puede dar en un orden normal desde el capítulo uno hasta el cincuenta y seis, o desafía toda lógica y se lee salteando los capítulos, por ejemplo, en el orden sugerido por el escritor que afirma que el segundo libro comienza por el capítulo 73  y continúa en el uno, y así va. Lo mejor son las conversaciones extraordinarias de los personajes mientras se fuman sus Galoise y beben, el humor negro, las reflexiones profundas y la curiosa relación entre el protagonista Horacio Oliveira y la Maga. "¿Encontraría a la Maga?", una cita inolvidable de Rayuela.
  3. Drácula de Bram Stocker: La gran novela gótica por excelencia, madre y abuela de las generaciones posteriores, incluso si hubo otros exponentes del vampiro antes que ella como la fantástica Carmilla de Le Fanu. Diarios, cartas, recortes de periódico son las herramientas por la que se desvela la gran batalla entre el Bien y el Mal, los poderes de Dios y el Demonio. Oscuridad, la lujuria de la sangre y el terror a lo desconocido son la mayor herencia de Bram Stocker.
  4. La Brújula Dorada de Philip Pullman: Para quienes vieron la película, les parecerá un cuento para niños, sin embargo al leer los libros se descubre un mundo que trasciende la edad. Me fascinaron la descripción de los diversos universos del libro, la guerra contra Dios, las interpretaciones filosóficas y teológicas.  Sigo esperando a que aparezca mi daimonion, mi alma representada por un animal.
  5. El Retrato de Dorian Gray de Oscar Wilde: Era inevitable que pusiera a mi escritor favorito en este top. Adoro de este libro la descripción del Londres victoriano y su sociedad, el protagonista y su lenta caída al pecado como un ángel exiliado al Infierno, el secreto que rodea al retrato y personajes tan carismáticos y originales como Lord Henry Wotton, quien definitivamente sería mi mejor amigo si existiera.
ACTUALIZADO:

Oops! Se me olvidó que después de los libros tengo que seleccionar a otros cinco bloggeros para que continúen la mención con su libros favoritos:


Pues, como dice el conejo de la Warner" eso es todo, amigos". Aún quedan pendientes la lista de mi 100 Blogs Favoritos, que seguro la colgaré por el 2011-sí, taaaanto falta- y terminar el nuevo blog One Hundred Bullets, en el que colgaré la historia de zombies que comencé en estos días y que va para largo.

Besos de neón, nos vemos en el 2011.

martes, 28 de diciembre de 2010

Plus d'une centaine

No existe una razón en particular por la que creé el blog. Siendo  sincera, fue por mero aburrimiento. Pero después le fui agarrando el gusto a publicar relatos, reseñas, música, tonterías. De compartir algo con esta comunidad tan grande y entretenida que es la blogoesfera. Hay muchas personas que hicieron que fuera divertido esto de ser blogger:

-Mi primera seguidora, Liz Von Tränen o Tears, quien cuando el blog no era más que una plantilla horrorosa y entradas patéticas se atrevió a confiar en este espacio.

 -Luego, están quienes forman parte del Proyecto de Blognovela Alice In Nightmareland: el encantador, hilarante y original Blackrabbit, que aparece tanto o más en mis entradas que Chuck Norris; la super escritora Silvia Vilandoms que desapareció por motivos personales durante un tiempo de Blogger y a quien debo el Sello Rose que adorna el final de mis entradas y agradezco el ánimo de sus comentarios; Yessi, condesa oscura con uno de los mejores blogs de música gótica que he visto e ideas geniales, Lady Blue con su honestidad y carisma y, por supuesto, no puedo olvidar a las chicas de AllVallMell que de vez en cuando pasan por aquí a dejar las locuras tan características de su blog y que me divierten tanto.

-Thiago, el inventor y dios de la Filosofía Plateada, famosísimo bloggero que en su mundo particular logra abarcar con mucho humor y personalidad temas que van desde la realidad política de España hasta historias de su abuela fantasma. Este "cari" siempre tiene algo brillante que decir.

-Lord Sperant Vancour, quien dice leerme seguido pero comentar poco, aunque cuando lo hace suelen ser opiniones bien estructuradas y muy buenas. 

- Alx, tan dulcemente cínico y divertido, comenta siempre con risas y sarcasmo y vive la vida con sal.

-La querida Niva que siempre viene a dejar un saludo y muchos besos.

-Reneé Rethorique, una poetisa, una artista, una señorita que invierte su tiempo en leerme.

....y claramente hay muchas más personas que han hecho genial esto de ser bloggera, pero entonces no acabaría nunca esta entrada ni iría al punto.

Gracias, de verdad. Gracias por leer mis locuras, dedicar minutos de su tiempo para comentar y seguirme. Quisiera hacer un concurso o algo por el estilo, pero no se me ocurre nada y no quisiera organizar nada demasiado complicado o algo muy cutre. Por eso, haré una entrada especial con la lista de mis 100 Blogs Favoritos. No será nada como un Top hasta llegar al mejor, solo una lista con aquellos espacios que me encanta visitar y que  tanto me cautivaron.

Ah, y lo prometido, así sea como una broma, es deuda. La seguidora número 100 tiene su carnet con la mascota del blog, Mister Katcandy:







Besos, y muchas gracias por acompañarme a lo largo de este viaje que ha sido Leanan Sidhe's Black Roses.





One Hundred Bullets

Les escuchaba. En sus pesadillas, cuando estaba despierta, en el límite que separa la realidad y la fantasía y que ya era tan poco claro como su provenir. Sobrevivir, más que una palabra, era una meta dificultosa. Cargó el arma rezando porque no la escucharan haciendo aquel pequeño movimiento que salvaría su vida. Porque ellos eran cada vez más, eran rápidos y fuertes. Bestias. Hambrientas de vidas que escaseaban mientras sus aterradoras sombras se extendían. Y no solo eso: Seirene sabía que le quedaban unas pocas balas. En su desesperación no creyó ver la diferencia entre una bala o cien: se encontraba sola, asustada y con una herida grande en el brazo que apenas podía cubrir con un pedazo sucio de tela arrancada de su camisa. Sus ojos escrutaban en todas direcciones, intentando no dejarse engañar por el pánico o por las luces que parpadeaban en el supermercado.

Miró en varias direcciones y con el arma en alto se dirigió al Pasillo Nº10, algo más calmada porque rellenar su mochila con varias telas gruesas amortiguaba el ruido de la comida y otros productos que llevaba dentro de ella. Ese lugar era de los pocos que todavía conservaban algo en sus estanterías, todo los demás generalmente o eran sitios muy peligrosos- como este- o habían sido saqueados por grupos de supervivencia. Y es que para ella, no era fácil intentar sobrevivir sola, pero conocía las desventajas que representaban para una chica joven y no tan fuerte entrar en un grupo de mercenarios que quizás no habían visto una mujer en mucho tiempo. No, ni loca buscaría ese tipo de ayuda. Prefería ir por las calles llenas de peligros y desiertas de la ciudad sin tener a alguien que cubriera sus espaldas a convertirse en un juguete sexual.

Recordó el camino a seguir para llegar a la salida, tarea bastante costosa en un lugar tan mal iluminado. Un olor fuerte llegó hasta ella, uno que conocía muy bien y se preparó para encontrar un cadáver despedazado al doblar hacia el pasillo siete. No le temía a los cuerpos, es decir, a aquellos que no se movían, pero su miedo se debía algo más: se veía fresco, muerto tal vez un par de horas atrás, lo que ella levaba allí adentro. Un hombre, cuarentón, bien armado, con muy mala suerte y  abierto como si se tratara de una autopsia. Solo que sin órganos que examinar, o al menos la mayor parte de ellos. Trastabilló, y se sujeto de un estante oxidado que tembló dejando caer varias latas en un estrépito. Tardó unos segundos en levantarse sin dejar de ver la comida para perro que la había delatado.

"Vamos, Seirene, o apuntas o mueres". Los pasos, acelerados, ligeros, mortales. El hedor a muerte, las manchas de sangre resbalando como una cascada por sus labios pequeños y azulados. Los dientes como cuchillas asomándose en una mueca animal, ojos vacíos de color enfocados en la presa que intentaba prever sus movimientos ágiles en la oscuridad. La piel cayendo, descomposición irreversible, en un cuerpo tan joven. Los que parecían niños eran los más difíciles de matar. Seirene no perdió la calma. La vista fija, la sonrisa de decisión:

- Muere, maldito engendro.

Pero en el momento en que la pequeña bestia daba su salto final hacía ella, antes de que jalara el gatillo Seirene reconoció el cabello opaco, la nariz, esas manos delicadas convertidas en garras y entonces disparo dos veces: la primera para matar y la segunda para que el sonido la sacara del hechizo de un recuerdo lejano.

Antes de salir corriendo, vio por última vez el rostro del monstruo que mató. Escuchó otros ruidos, pasos más pesados, eran adultos y no contaban con el peso de los pequeños. Había gastado dos de sus cien balas en matar a lo que una vez fue su hermano.

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He estado pensando y he llegado a la conclusión de que Seirene todavía tiene mucho que vivir antes de que se le acaben sus otras noventa y ocho balas. Hace mucho que quería escribir un relato corto de apocalipsis zombie, un tema que me fascina, pero no se me ocurría nada que no estuviera demasiado trillado. Seirene no será una heroína a lo Resident Evil que tendrá siempre armas disponibles o contará con la ayuda de gente desinteresada y amigos superheroicos. Nada que ver. Tiene un par de horas, una pistola y muchos demonios internos que afrontar a demás de los que la rodean. ¿Sobrevivirá o no? Quién sabe. Me gustan los héroes sin poderes, pero no los finales felices...

 No he podido terminar de escuchar Cannibal ya que no me dio la gana. Preferí optar por algo más calmado- por ahora-, como Alice In Chains. Mmm, espero que no se hayan dado cuenta de que es el segundo relato en el que mato a un niño en lo que llevamos de mes.

Estoy trabajando en la historia de Mister Katcandy, pero quiero aclarar que va a ser más o menos al estilo de Alice In Nightmareland: humor negro, absurdo y temas políticamente incorrectos. Aunque todo ligeramente "suavizado" con azúcar.

Besos de neón.                                                    




lunes, 27 de diciembre de 2010

Cursum Perficio


Compuse notas tristes con una guitarra lastimera, solo para que mi corazón sanara las heridas abiertas. Pero no fue suficiente porque eran demasiadas cicatrices sangrando a la vez y las puntadas de mi aguja no alcanzaron para cerrarlas. El tiempo pasa, lo sé en la inmovilidad por el ruido de mi reloj sincronizado con mi pulso. Todavía no hay cura. Me deshago en el sonido de un "adiós" que no me atrevo a soltar por miedo de no poder atraparlo. Sigue fluyendo la sangre, las lágrimas rencorosas, el silencio amargo. He perdido mis alas cual ángel caído desde un Cielo que dejé de desear en el momento en que lo alcancé. Hice las maletas por última vez, y no pienso deshacerlas hasta estar muy lejos de aquí. Cursum Perficio, fin del viaje. No creas que te odio. Yo nunca he odiado a nadie. Siempre te he amado a ti. Mañana ya no estaré, nuevo año, nueva vida. Tú abrirás los ojos, pero soy yo quien despertará de la pesadilla.

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(Lo siguiente es innecesario de leer, así que les recomiendo que no lo hagan)

Si se lo preguntan, no estoy despechada ni estoy sufriendo una sobredosis de Luis Fonsi. Es más bien una idea que me vino mientras veía el vídeo de Song To Say Goodbye de Placebo, sin embargo no sé cómo diablos se coleó ahí un pedazo inspirado en Rayuela y otro en Todas las Familias Felices. Supongo que los escritores latinoamericanos me dejan un trauma literario y no logro superar sus libros hasta que leo cualquier otra cosa. Insisto: el idioma español es el mejor y más complejo para escribir. Prueba de ello es que el segundo libro más famoso y publicado después de la Biblia sea obra de Cervantes.

Pasando  a otro tema, ¿qué les pareció la nueva canción de Fergie con el legendario Slash? Yo al viejo guitarrista lo daba por muerto desde su aparición en un vídeo de Paulina Rubio, pero ahora se ha redimido -solo un poco- con esta canción. Vamos, no será lo mejor que haya tocado, pero me encanta la voz de Fergie junto con los riffs característicos de Slash y esos solos que me transportan a mis tiempos de escuchar muchísimo al dúo dinámico que eran este señor y el irritante pero talentoso Axl Rose. A muchos no parece gustarles esta canción, aunque yo opino que un artista no puede ser vedado de explorar otras facetas musicales, sean un error o no, ya sea la diva consentida de los Black Eyes Peas vuelta una rock star o Slash con su guitarra en canciones de princesitas pop rubias.

 De regalo del viejo rojo y capitalista recibí el CD de Cannibal de la banda Static-X, y tras escuchar algo así como ocho canciones tenía unas ganas horribles de matarme o matar a alguien. Por la Tigresa del Oriente, eso fue la experiencia musical más aterradora que he tenido, es incluso peor que el viaje de dos horas escuchando reggeaton o el de catorce escuchando salsa. Las letras parecen ser un canto que se escucharía en el Infierno de la Divina Commedia y las guitarras, pese a los sonidos electrónico y sintetizadores que me gustan de esta banda, eran como un un grito largo y monstruoso que se metía por tus venas e iba a parar a tu cerebro. Fue algo loco, tuve que recurrir a poner Without You I'm Nothing para calmarme, ya sé que esto parecerá una locura, pero creo que esa cosa tiene mensajes al revés XD Hoy termino de escuchar las cuatro canciones restantes, la siete parece una buena para dedicársela a las personas que critican sin conocer a alguien bien.  Si no aparezco por aquí en algún mes de este nuevo año, probablemente fue porque el disco abrió un portal al Inframundo y estoy jugando poker con el Diablo. Sí, soy así de masoquista.

 Para la fiesta del 31 quise ir a comprar a Zara, pero, como viene ocurriendo desde hace más o menos dos años, la ropa es horrible e inadecuada. Traen telas demasiado pesadas y calurosas como para el trópico, y después del desastre que fue esa moda de colores chillones estilo bailarina de Moulin Rouge ahora parece que hubieran agarrado la tela del sillón de mi abuela para crear unos vestidos de niña virginal de los años 50. Salí corriendo de allí, lo único pasable eran los tacones, pero algunos eran demasiado extraños, como unos hechos de madera que parecían unos zuecos o algo así.

 La buena noticia, es que después del desastre navideño las cosas parecen ir mejorando, así que me encuentro de muy buen humor, y dudo que sea una sobredosis de chocolate que me esté provocando un crecimiento acelerado de mis niveles de endorfina.

Besos de neón.

(Feliz Año Nuevo)


domingo, 26 de diciembre de 2010

Premio del Concurso de Navidad.





Este es un premio que recibí por mi participación en el Concurso Navideño del blog Aquella Nota de Papel, cuya bloggera Marie L. Ross (y me pregunto, ¿su nick tiene algo que ver con el maravilloso y sexy Lucas Ross de la Saga de Medianoche?) es un amor. Gracias por el premio, darling, y este es muy especial no solo porque el concurso estuvo muy interesante, sino porque es mi primer premio como bloggera aparte del carnet por dibujar al fantástico Thiago (pero esa es otra historia, y para resumir puedo decir que el día en que participe a Blogger le dio por hacer cambios y yo casi pierdo mi blog XD), así que ya sabes, estoy bastante emocionada.








 En realidad no tenía intención de hacer ninguna entrada hoy, principalmente porque me di un golpe contra el techo anoche y no me he recuperado del todo, pero en cuanto vi lo del premio tuve que venir a publicarlo aquí, así que aprovecho para informar que debido mi plan de conquistar el mundo he abierto otros pequeños mundos además de este y les dejo los links por si quieren visitarme. Verán la misma falta de calidad, nosense textos, ruido música y entre otras cosas que en el Leanan Sidhe's Black Roses original aunque más resumido y con fotos patéticas tomadas por mí. Solo sigan al Conejo Blanco y entren en mi Wonderland personal.


Imagen de: Abigail Larson



viernes, 24 de diciembre de 2010

Aquí tienes a tu familia feliz



El árbol con sus luces brillantes y el rápido parpadeo multicolor, nieve cayendo lentamente, el verdor del muérdago y la corona navideña, los adornos de San Nicolás, el Hombre de Nieve y pequeños y frágiles renos de vidrio. Algo se cocina en el horno, una cena hecha con minuciosidad pero celeridad, como si fuera la última.

Harta, agotada, asqueada, desesperada.

Se acabó la diversión de jugar a la casa de las muñecas las veinticuatro horas del día durante largas semanas. "Para siempre", dice tu anillo en el anular izquierdo que ahora se te antoja una soga en tu cuello que no termina de matarte del todo. Nadie te agradece tu dedicación, tu empeño, tu amor, porque solo eres la esposa trofeo que teje bufandas verdes y rojas, aguanta los desafinados villancicos de los vecinos, decora una casa disfrazada patéticamente de hogar, compañera de fantasías cuando tu esposo no desea -muy rara vez- visitar a su amante. Eres la madre de un silencio abismal, de la soledad de cuatro paredes decoradas con falsos copos de nieve. Tu hijo te ignora, ya camina y no depende del alimento de tu pecho. Sabes bien que por venir de tus entrañas no tiene la obligación de amarte,  y sientes que no lo hace cuando te ignora alegremente.

Una vida de juguetes rotos tras las primeras semanas de emoción, el nuevo y nada significativo collar de perlas para mantener la ilusión del matrimonio, planchar las camisas de la fiesta y hornear las galletas de jengibre para los invitados que con sus ojos despectivos de espejos te recuerdan que eres  solo una esclava desde que sonriendo ingenuamente pronunciaste un "Sí, acepto".

 Por eso, Virgine, cuando bañando al pequeño y dulce Nicholas deslizaste tus manos llenas de espuma sobre su joven y suave cuello y decidiste que podía jugar un rato bajo el agua, nada más hasta que dejara de moverse y se acabara la última y desesperada burbuja de oxígeno, no creíste que fuera una locura. Nicholas dejó de mover sus tiernos bracitos y se quedó quieto. Lo vestiste con aquel traje azul que le quedaba precioso. "Combina con sus mejillas sin vida", pensaste acariciándolas, y entonces lo sentaste, aún con el pelo mojado, en un cómodo sillón de la sala que tanto esfuerzo- sin recompensa- pusiste en decorar. Te parecieron tan bonitos sus labios morados y sus manos heladas, algo borrosas tras un trago tras otro de vodka, esperando.

 Una sonrisa amarga cruzó tu rostro cuando tu esposo entró por la puerta y encontró las luces prendidas. Rodeaste con tus brazos maternales al pequeño cadáver y susurraste:

-Jim, aquí tienes a tu familia feliz.

 Él gritó horrorizado con lágrimas en los ojos, cayendo de rodillas y mirando sin poder creerlo la escena que tan bien preparaste. Besaste el rostro de tu precioso niño muerto y las lágrimas también resbalaron por tus ojos, ahora consciente de que no había vuelta atrás.

-Ya me cansé de jugar a ser la Barbie con sonrisa de plástico y su falso mundo rosa.

 Y los gritos de tu esposo se unieron al coro de voces angelicales que se acercaban a tu puerta cantando Jingle Bells y deseánlos a las almas cristianas felices fiestas.

"Yo vengo de una familia en la que cada miembro dañaba de algún modo a los demás. Luego, arrepentidos, cada uno se dañaba así mismo", Todas las Familias Felices de Carlos Fuentes


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 De verdad que Mercurio Retrógrado es la época de las malas comunicaciones. A las personas que me desearon un buen viaje en México, gracias, pero me encuentro en mi país y me refería a la convivencia bastante divertida e interesante que tuve con personas de esa nación hace dos años. 


Con este relato tan festivo y agradable de infanticidio y esposas dementes celebró una amarga Navidad en la que el Gobierno aprovecha que todos están o ebrios de felicidad por las vacaciones/celebraciones o de viaje para aprobar leyes que buscan asegurar su control total de la vida de los venezolanos y la libertad de expresión. Y como si fuera poco, los universitarios en vez de hacer marchas y protestas masivas, hacen una eucaristía universitaria por la libertad en Venezuela. WTF, ni que Dios fuera Chuck Norris para bajar del Cielo y darles una paliza a los diputados de la Asamblea Nacional. Francamente, no parecen ni hijos ni nietos de los estudiantes que a lo largo de la historia venezolana militaron en partidos secretos, se organizaban y lograban tumbar regímenes dictatoriales.


 ¿Ven? Despiertas en la mañana queriendo decir "Feliz Navidad" y te encuentras con un "¿!#$"%"&&, cuándo aprobaron esa aberración?"






En fin, no voy a amargarlos con el patético acontecer de mi país, y les desearé unas felices fiestas y mucha felicidad para el 2011, y que quede bieeeeeen atrás este terrible año 2010.


Besos a todos, se les quiere.



miércoles, 22 de diciembre de 2010

Susurros



Susurros

Aquellos susurros alguna vez fueron gritos. Desesperados alaridos que clamaban piedad mientras contemplaban los ríos de sangre. El fuego devoraba todo cuanto construyeron e inundaba el cielo gris plomizo. El viento abría camino a las llamas dejando como huella las tristes cenizas. Las mujeres eran arrastradas por los cabellos a rincones donde eran mancilladas y sometidas brutalmente. Los niños lloraban confundidos e impotentes ante el abrupto caos al que entraron. Los hombres caían uno tras otro bajo las ráfagas mortales y precisas de los disparos. El brillo de los cuchillos era el reflejo final ante el ocaso de sus vidas. La masacre se dio por terminada una vez que la cacofonía de desesperados llantos y mortíferas balas pasó a ser un silencio sepulcral. El cielo avisó con rayos y truenos una tormenta que apagó el incendio y lavó las gargantas abiertas y los rostros ensombrecidos por la tragedia.

Detente por un momento y escucha. Sí, esos susurros que penetran en tus oídos son ellos. Almas en pena, víctimas inocentes de una guerra que no tenía nada que ver con ellos. Susurran sus desgracias para que no olvides que en tus venas corre la sangre de asesinos y muertos.

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Yo + tienda de adornos navideños + familia con consumismo festivo= Unas ganas terribles de agarrar esa figurita de Santa Claus y aventarla contra el suelo.

 Me fastidia eso de comprar adornos navideños, pasar media hora eligiendo un plato con un arbolito dorado para poner unas velas del gordo que en vez de usar la puerta entra por la chimenea y unos manteles que no dan ni ganas de tocarlos por miedo de hacerles algo. 

  Estoy leyendo un libro de Carlos Fuentes llamado Todas las familias felices, y de no ser por mi convivencia casi obligatoria con mexicanos durante tres semanas en el 2008, necesitaría un Diccionario Mexicano-Español, para entender lo que escribe este señor. 

 Mmm, quisiera comprar un futón, eso de arreglar la cama me provoca casi tanto entusiasmo como decorar un pino artificial surgido de la necesidad de los sudamericanos de copiar a los vecinos del norte, que sí pueden acceder a un pino de verdad.


Besos, y felices fiestas.




lunes, 20 de diciembre de 2010

Madre by Candy66



Alone, she falls, she stop her breath
Sleep, on my car, she's down my care
Say I want to see what you believe is what you feel
Mother of us can you see all the pain everywhere?
Can you make us free?
Living inside myself, living inside myself
¿Madre adónde puedo ir?
Madre de Dios, can you take me out of this? 
Can you help me to please?
To please each one of you, to be strong enough,
To be not afraid
Madre de dios
Feel the host inside of you, madre

Feel the host inside of you, parece cambiado, parece innovado
Una vez más, un nuevo ser, al que joder
Un nuevo hijo que le encanta el placer
Alone, if you are infected ,you are alone, 
To please, to please myself you gave me this
Your fault, it's all your fault for being a saint
A saint for those who saw you in pain...

Madre de dios, sálvame...




sábado, 18 de diciembre de 2010

Farewell

Imagen por: dropdeadtrishtrash
Farewell the ashtray girl, forbidden snowflake


REWIND.


Estoy completamente de acuerdo en que los recuerdos pueblan nuestra soledad. De lo contrario, no estaría aquí, en la misma habitación de hotel de cinco años atrás, bebiendo alcohol que sabe a nostalgia hasta entumecer mis sentidos y con la TV prendida sin volumen para que los rostros en la pantalla me hagan compañía. Sí, es tan patética la imagen que ofrezco..., o mejor dicho, yo soy tan patético mirando fotografías desperdigadas en el piso, en la cama que guarda apasionados secretos, sobre el refrigerador con mi provisión insana de cerveza y encima de mis rodillas cansadas de permanecer horas observando, solo observando imágenes de un absurdo pasado.


En todo este tiempo no había pensado en ella, ninguno de los que la conocimos por esa época volvió a tener contacto con aquel huracán de deseos caprichosos. La extrañábamos, en aquellos silencios que borraban la hilaridad de una reunión se dibujaba su nombre en el aire, aplastando nuestros pulmones. No podíamos hablar de ella. Era como un secreto que juramos guardar hasta yacer en la tumba. "Tumba", qué irónicamente triste hablar de tumbas ahora.


Mis recuerdos son efímeros como el humo que revoloteaba sobre nuestras cabezas cuando ya había terminado de volverme loco en la cama. Los cigarrillos morían de uno en uno, y sus restos caían sobre nuestros pechos para recordarnos que no había nada adentro. Recuerdo que no dejaba de fumar, por eso la llamábamos la Chica Cenicero. No nos queríamos, pero el amor y sus penas se desvanecían en aquellas madrugadas de sexo salvaje. Momentos que se pierden con un "adiós", un "hasta nunca", y que luego se confirman entre miles de otras noches, otros rostros, otros gemidos.


¡Oh, pero justo tenía que morir de cáncer para reunir a todos los del Club de Los Irresponsables en solemne silencio! ¡Moría, y yo me atrevía a ver esas fotos, esos pedazos de historia turbulenta, un camino de pasión sin dirección! Viejos recuerdos, cinco años, el olor de los cigarros, la adicción a la nicotina... y a su sexo. No sé bien por qué lloro con aquella imagen de ella dormida, las sábanas presionando posesivamente su pecho, soñando con terremotos. Sé que nunca debí prestarle mucha atención a la maquinaria infernal de sus pensamientos, porque me hechizó como solo sabe hacerlo una bruja cenicienta. La foto borrosa, desintegrada, asesinada, cobró vida ante mis ojos. La extrañaba. La Chica Cenicero dejó sus cenizas en mi corazón.


Lamentablemente, ya es demasiado tarde para esta revelación, inoportuna epifanía. La Muerte sopló su gélido aliento llevándosela más lejos de mí que todo el tiempo transcurrido entre aquel último encuentro, la última mirada acompañando una sonrisa, la última fotografía. Aquella que veo ahora. FIN DE LA GRABACIÓN.

Dante hizo esta grabación a las tres de la madrugada, el 11 de mayo de 2004, en la Habitación 112 del Vanglary Hotel en Seattle, U.S.A. La noche siguiente, se encontró quemando las fotografías en una hoguera en su jardín: quería que los recuerdos incinerados de su esporádica aventura alcanzaran a las cenizas de aquella chica, que seguramente se negaba a irse del todo como el olor del cigarrillo en sus ropas, sobrevolando el inconmensurable cielo oscuro sobre la cabeza desordenada y somnolienta de quien siempre le amó y no lo supo hasta ahora.


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Empiezo a sospechar que estoy ligeramente obsesionada con la canción This Picture XD Gente en España, ojalá supieran la envidia que me da que puedan asistir al concierto de 30 Seconds To Mars. Y más con la suerte que tengo: o me pierdo todos los conciertos por cualquier razón, o se cancelan. Espero que lo disfruten y que acierten a la hora de lanzarle la ropa interior a Jared Leto.

A los que van al cine este fin de semana les recomiendo que vean La Red Social, que me parece que tiene bien merecida sus centenares de premiaciones y, por si fuera poco,  ¡aparece Justin Timberlake! ¿Ven? Ya tienen una razón muy seria y de peso para verla.

Feliz fin de semana, besos.


viernes, 17 de diciembre de 2010

Arisu



Luz de una mañana sombría que resbala con el paso de las horas. Tus hebras color chocolate le sonríen con energía y optimismo al día desde que te levantas hasta que te acuestas.Corazón de caramelo, un alma noble y dulce que canta canciones con una vocecita angelical. Enamorada de la vida y del amor, no ves la perdición, ves una oportunidad, te niegas a encontrar lo que puede salir mal. De los golpes, de los obstáculos, no hay una triste huella, ni una herida en tu corazón: solo conocimiento, las mil y una lecciones, todo lo aprendido para enfrentar lo que venga, la convicción de que nueve de cada diez caídas podrás levantarte y en una solo necesitarás ayuda. Pequeño gatito dormilón, policía de la moda, amante de los caballos salvajes y domesticados porque te recuerdan que el cautiverio nunca podrá deshacer el hechizo de la libertad.Señorita de la habitación verde, con su particular acento en el inglés y el francés, con su deliciosa y tierna manera de hablar el español. Las manos de pintora y artista, los ojos de soñadora, más que una cara bonita un alma pura. Mi chiquilla de Neverland, mi persona favorita del mundo, mi mejor amiga en las buenas y las malas.

Te adoro, Arisu.

¡Feliz cumpleaños!



miércoles, 15 de diciembre de 2010

The Seven Year Itch




Sinopsis:

Richard (Tom Ewell), un lector de textos, se ve obligado a quedarse en Nueva York durante unas semanas de verano debido a que la editorial en la que trabaja le exige que lea unos libros, tarea que no puede esperar. Mientras su esposa y su hijo disfrutan de las vacaciones en la playa, Richard resiste como puede un calor insoportable en la ciudad. En el piso de arriba se ha instalado durante estas semanas de verano una joven modelo (Marilyn Monroe), y Richard empieza a desarrollar fantasías acerca de cómo conocerla y relacionarse con ella.

Opinión personal: 

 Y vuelvo a la carga con más de Marilyn Monroe. Algo genial de esta película es que te hace sentir como si vieras una obra de teatro ( de hecho, la película está basada en una y el actor del film hizo previamente el papel en las tablas), con reacciones exageradas y graciosas, monólogos magníficos y aquella sensación tan íntima que solo podemos encontrar en el mundo de Molière. Pese a que la historia es de un hombre debatiéndose entre sus votos matrimoniales o la atracción hacia su vecina, la estrella siempre brillante Marilyn opaca todo, nos engaña haciéndonos creer que su personaje sin nombre es la verdadera protagonista. Música clásica, mucho alcohol, una imagen icónica y el humor de los años 50 se mezclan para regalarnos un clásico entrañable.

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 Seguro fastidio demasiado insistiendo con la rubia oxigenada más famosa de todos los tiempos, pero entenderán por qué la adoro con estos poemas que escribió en algún momento,hundida en profundas reflexiones:

Life,
I am of both your directions
Existing more with the cold frost
Strong as a cobweb in the wind
Hanging downward the most
Somehow remaining
Those beaded rays have the colors
I've seen in paintings--ah life
They have cheated you
Thinner than a cobwebs's thread
Sheerer than any-
But it did attach itself
And held fast in strong winds
And singed by the leaping hot fires
Life-of which at singular times
I am both of your directions-
Somehow I remain hanging downward the most
As both of your directions pull me.

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Night of the Nite-soothing-
Darkness-refreshes-Air
Seems different-Night has
No eyes nor no one-Silence-
except to the Night itself

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Aquí está una de mis escenas favoritas XD.








Besos, mis rosas negras.





domingo, 12 de diciembre de 2010

Morir a los 27 de Joseph Gelinek



Alguien ha disparado a John Wiston de The Walrus, la banda de rock más importante del momento. Las cosas se complican para el inspector Raúl Perdomo cuando un famoso reo se confiesa autor del crimen: Mark David Chapman, el asesino de Jonh Lennon, que lleva treinta años entre rejas por la muerte del líder de The Beatles.

 Mientras Perdomo trata de esclarecer la verdad sobre la confesión de Chapman, descubre que el asesinato de Winston resucita la leyenda del macabro Club 27;, según el cual las estrellas más relevantes de la música moderna mueren a los 27 años en circunstancias extrañas: Jimi Hendrix, Janis Joplin, Brian Jones, Jim Morrison o Kurt Cobain.

Opinión personal:

  Del autor de otras maravillosas novelas policíacas como El Violín del Diablo y La Décima Sinfonía, el escritor y musicólogo Joseph Gelinek nos relata una historia llena de misterio, personajes increíbles y, por supuesto, mucho rock and roll. Aunque me esperaba que indagara más en la vida de los miembros del Club 27 o el Forever Club, resulta sumamente grato las constantes referencias a la cultura pop-rock y a John Lennon. Cada capítulo lleva por nombre una canción que es inevitable no querer escuchar, y los protagonistas son tan variados y entretenidos que roban una que otra cargada: el suspicaz Perdomo, la descarada y melómana  periodista Amanda Torres y el agente Villanueva con sus oportunas pistas, e incluso la misma víctima, Jonh Wiston, hacen de esta una lectura imperdible que te atrapa desde el concierto de The Walrus en el Estadio Santiago Bernabéu en Madrid hasta una detallada, mortal y arriesgada partida de póquer. Mi frase favorita: "¡Jodíos ingleses! ¡Primero que atrapen a Jack el Destripador, que lleva suelto más de un siglo, y entonces podrán venir a darnos lecciones de eficacia!", dicha por  Perdomo con su característico sentido del humor.


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 Como ven, puse una chat box para los que les da flojera comentar dejen al menos un "Hi, me gusta tu blog" o cualquier otra oración trillada que anima a esta humilde servidora. Solo espero que no empiece el spam hacer de las suyas, porque entonces me cargo a la cajita y punto.


 Sigo pesada con lo del tiempo meteorológico, pero es que me molesta este juego de sol-nublado- calor-tímpano-de-hielo- creo-que-estoy-alucinando- con-un-camello- acabo de ver un pingüino. Lo peor es, como va la cosa con el planeta, me tendré que ir acostumbrando a un 2011 impredecible.


 Ayer estaba revisando una caja de discos y descubrí uno que me compré en el verano del 2008. Fue una compra por capricho, no lo niego, leí sobre esta artista en el periódico y sin conocerla de nada de nada me compré el disco, pero no me arrepiento. Hablo de Rockferry de Duffy. 


 Ahora, admiren una de las mejores canciones de Lennon y título de uno de los capítulos de Morir a los 27







Muchos besos y abrazos.



viernes, 10 de diciembre de 2010

Significados IV

por Alberto Montt




Corazón.
(Del lat. cor).
1. m. Anat. Órgano de naturaleza muscular, común a todos los vertebrados y a muchos invertebrados, que actúa como impulsor de la sangre y que en el hombre está situado en la cavidad torácica.
2. m. Uno de los cuatro palos de la baraja francesa. U. m. en pl.
3. m. Ánimo, valor, temple.
4. m. Buena voluntad.

Cerebro.
(Del lat. cerebrum).
1. m. Anat. Uno de los centros nerviosos constitutivos del encéfalo, existente en todos los vertebrados y situado en la parte anterior y superior de la cavidad craneal.
2. m. cabeza (‖ juicio, talento, capacidad).
3. m. Persona que concibe o dirige un plan de acción.
4. m. Persona sobresaliente en actividades culturales, científicas o técnicas.



Ahora es mi turno de educarlos:


Corazón: 


1. El protagonista de las canciones romanticonas, la literatura cursi y órgano que provee a una persona promedio de frases empalagosas.
2. El idiota que te dijo "Todo bien, dale y lánzate a sus brazos, no te arrepentirás"
3. Lo que según el médico mató a tu abuelo.
4. El músculo sanguinolento que servía de alimento para los dioses del pueblo azteca antes de que los conquistadores a fuerza de "civilización" les atravesará el suyo con cañones, balas y espadas.
5. El culpable de que estés llorando mientras comes helado y vez Titanic por quinta vez, incluso si odias la película.


Cerebro:


1. Lo más valorado por la gente después del dinero, la belleza, el status social, el poder, la fama y un largo etcétera.
2. Lo que les  falta a algunas personas (véase Belén Estebán, que yo que no soy española estoy asombrada)
3. Órgano ubicado en la cabeza que parece ser la máquina más perfecta hasta que te falla durante un examen, en el momento de recordar el aniversario con tu novio o cuándo te tomaste la pastilla anticonceptiva.
4. El que te dijo "Piénsalo bien", pero tú decidiste hacerle caso al otro.
5. La computadora humana: todos tienen una, pero no todos saben usarla.


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 Las clases fueron suspendidas hasta el 10 de enero. No sé si reír o llorar, porque de verdad el país está vuelto una Venecia versión cutre con casas miserables hundidas y gente en botes pasando por lo que alguna vez fue una calle y ahora es un río lleno de escombros.


 Aprovechando los días extras me gustaría hacer un viaje, tal vez a Colombia, aunque también está vuelta una sopa.


Voy a ver qué se me ocurre para la historia de Mister Katcandy.


Besos a todos.